No Sucumbiré

nocturno

2011-11-17T20:29:00.000-08:00

A veces me preguntó que hacen estas personas aferrándose a la noche, aquí estoy yo cansada de este reloj invertido. Deseando mi hamaca, o ya de menos el piso. Sucede que los días, con sus horas y comidas se me escapam de las manos.

"Quizás te contagies a través de las lágrimas".

2011-11-06T19:45:00.000-08:00

Ella sabía, se daba cuenta al salir a la calle que esto no estaba funcionando bien, que todo a su alrededor estaba desintegrándose.
Ella sabía que era invisible para todos, como lo es un perro sarnoso, tuerto, ciego y perdido en la calle, igual a un niño de la calle infestado de profunda tristeza. Hambrientos, drogados, infinitamente solos y desesperanzados en un crucero.
Ella lo sabía, ella lo sabía.

Melissa Ortiz.

I

2011-10-18T08:43:00.000-07:00

La cuestión de quién era yo me consumía. Me convencí de que no hallaría la imagen de la persona que yo era: persona segundos.

Lo que en mí surgió a la superficie desapareció nuevamente de la vista. Y sentí que el momento de mi primera investidura fue el momento en que empecé a represetarme -el momento en qué empecé a vivir por grados- segundo a segundo- implacablemente- ¡Oh, mente, qué haces!- ¿Quiere ser cubierat o quiere ser vista?-

Y esa vestidura -¡qué bien te sienta!- estrellada con los ojos de otros sollozando-.

Jorie Graham

"Notes on the reality of self".

El gran Inquisidor.

2011-09-15T13:39:00.000-07:00

Han pasado ya quince siglos desde que Cristo dijo: “No tardaré en volver. El día y la hora, nadie, ni el propio Hijo, las sabe”. Tales fueron sus palabras al desparecer, y la Humanidad le espera siempre con la misma fe, o acaso con fe más ardiente aún que hace quince siglos. Pero el Diablo no duerme; la duda comienza a corromper a la Humanidad, a deslizarse en la tradición de los milagros. En el Norte de Germania ha nacido una herejía terrible, que, precisamente, niega los milagros. Los fieles, sin embargo, creen con más fe en ellos. Se espera a Cristo, se quiere sufrir y morir como Él... Y he aquí que la Humanidad ha rogado tanto por espacio de tantos siglos, ha gritado tanto “¡Señor, dignáos, aparecérosnos!”, que Él ha querido, en su misericordia inagotable, bajar a la tierra.
Y he aquí que ha querido mostrarse, al menos un instante, a la multitud desgraciada, al pueblo sumido en el pecado, pero que le ama con amor de niño. El lugar de la acción es Sevilla; la época, la de la Inquisición, la de los cotidianos soberbios autos de fe, de terribles heresiarcas, ad majorem Dei gloriam.
No se trata de la venida prometida para la consumación de los siglos, de la aparición súbita de Cristo en todo el brillo de su gloria y su divinidad, “como un relámpago que brilla del Ocaso al Oriente”. No, hoy sólo ha querido hacerles a sus hijos una visita, y ha escogido el lugar y la hora en que llamean las hogueras. Ha vuelto a tomar la forma humana que revistió, hace quince siglos, por espacio de treinta años.
Aparece entre las cenizas de las hogueras, donde la víspera, el cardenal gran inquisidor, en presencia del rey, los magnates, los caballeros, los altos dignatarios de la Iglesia, las más encantadoras damas de la corte, el pueblo en masa, quemó a cien herejes. Cristo avanza hacia la multitud, callado, modesto, sin tratar de llamar la atención, pero todos le reconocen.
El pueblo, impelido por un irresistible impulso, se agolpa a su paso y le sigue. Él, lento, una sonrisa de piedad en los labios, continúa avanzando. El amor abrasa su alma; de sus ojos fluyen la Luz, la Ciencia, la Fuerza, en rayos ardientes, que inflaman de amor a los hombres. Él les tiende los brazos, les bendice. De Él, de sus ropas, emana una virtud curativa. Un viejo, ciego de nacimiento, sale a su encuentro y grita: “¡Señor, cúrame para que pueda verte!” Una escama se desprende de sus ojos, y ve. El pueblo derrama lágrimas de alegría y besa la tierra que Él pisa. Los niños tiran flores a sus pies y cantan Hosanna, y el pueblo exclama: “¡Es Él! ¡Tiene que ser Él! ¡No puede ser otro que Él!”
Cristo se detiene en el atrio de la catedral. Se oyen lamentos; unos jóvenes llevan en hombros a un pequeño ataúd blanco, abierto, en el que reposa, sobre flores, el cuerpo de una niña de diecisiete años, hija de un personaje de la ciudad.
—¡Él resucitará a tu hija! —le grita el pueblo a la desconsolada madre.
El sacerdote que ha salido a recibir el ataúd mira, con asombro, al desconocido y frunce el ceño.
Pero la madre profiere:
—¡Si eres Tú, resucita a mi hija!
Y se posterna ante Él. Se detiene el cortejo, los jóvenes dejan el ataúd sobre las losas. Él lo contempla, compasivo, y de nuevo pronuncia el Talipha kumi (Levántate, muchacha).
La muerta se incorpora, abre los ojos, se sonríe, mira sorprendida en torno suyo, sin soltar el ramo de rosas blancas que su madre había colocado entre sus manos. El pueblo, lleno de estupor, clama, llora.
En el mismo momento en que se detiene el cortejo, aparece en la plaza el cardenal gran inquisidor. Es un viejo de noventa años, alto, erguido, de una ascética delgadez. En sus ojos hundidos fulgura una llama que los años no han apagado. Ahora no luce los aparatosos ropajes de la víspera; el magnífico traje con que asistió a la cremación de los enemigos de la Iglesia ha sido reemplazado por un tosco hábito de fraile.
Sus siniestros colaboradores y los esbirros del Santo Oficio le siguen a respetuosa distancia. El cortejo fúnebre detenido, la muchedumbre agolpada ante la catedral le inquietan, y espía desde lejos. Lo ve todo: el ataúd a los pies del desconocido, la resurrección de la muerta... Sus espesas cejas blancas se fruncen, se aviva, fatídico, el brillo de sus ojos.
—¡Prendedle!— les ordena a sus esbirros, señalando a Cristo.
Y es tal su poder, tal la medrosa sumisión del pueblo ante él, que la multitud se aparta, al punto, silenciosa, y los esbirros prenden a Cristo y se lo llevan. Como un solo hombre, el pueblo se inclina al paso del anciano y recibe su bendición.
Los esbirros conducen al preso a la cárcel del Santo Oficio y le encierran en una angosta y oscura celda.
Muere el día, y una noche de luna una noche española, cálida y olorosa a limoneros y laureles, le sucede.
De pronto, en las tinieblas se abr la férrea puerta del calabozo y penetra el gran inquisidor en persona solo, alumbrándose con una linterna. La puerta se cierra tras él. E anciano se detiene a pocos pasos de umbral y, sin hablar palabra, con templa, durante cerca de dos minutos, al preso. Luego, avanza lenta mente, deja la linterna sobre la mesa y pregunta:
—¿Eres Tú, en efecto?
Pero, sin esperar la respuesta prosigue
—No hables, calla. ¿Qué podías decirme? Demasiado lo sé. No tienes derecho a añadir ni una sola palabra a lo que ya dijiste. ¿Porqué has venido a molestarnos?… Bien sabes que tu venida es inoportuna. Mas yo te aseguro que mañana mismo... No quiero saber si eres Él o sólo su apariencia; sea quien seas, mañana te condenaré; perecerás en la hoguera como el peor de los herejes. Verás cómo ese mismo pueblo que esta tarde te besaba los pies, se apresura, a una señal mía, a echar leña al fuego. Quizá nada de esto te sorprenda...
Y el anciano, mudo y pensativo sigue mirando al preso, acechando la expresión de su rostro, serena y suave.
—El Espíritu terrible e inteligente — añade, tras una larga pausa —, el Espíritu de la negación y de la nada, te habló en el desierto, y la Escrituras atestiguan que te “tentó”. No puede concebirse nada más profundo que lo que se te dijo e aquellas tres preguntas o, para emplear el lenguaje de la Escritura, en aquellas tres “tentaciones”. ¡Si ha habido algún milagro auténtico, evidente, ha sido el de las tres tentaciones! ¡El hecho de que tales preguntas hayan podido brotar de unos labios, es ya, por sí solo, un milagro! Supongamos que hubieran sido borradas del libro, que hubiera que inventarlas, que forjárselas de nuevo. Supongamos que, con ese objeto, se reuniesen todos los sabios de la tierra, los hombres de Estado, los príncipes de la Iglesia, los filósofos, los poetas, y que se les dijese: “Inventad tres preguntas que no sólo correspondan a la grandeza del momento, sino que contengan, en su triple interrogación, toda la historia de la Humanidad futura”, ¿crees que esa asamblea de todas las grandes inteligencias terrestres podría forjarse algo tan alto, tan formidable como las tres preguntas del inteligente y poderoso Espíritu? Esas tres preguntas, por sí solas, demuestran que quien te habló aquel día no era un espíritu humano, contingente, sino el Espíritu Eterno, Absoluto. Toda la historia ulterior de la Humanidad está predicha y condensada en ellas; son las tres formas en que se concretan todas las contradicciones de la historia de nuestra especie. Esto, entonces, aún no era evidente, el porvenir era aún desconocido; pero han pasado quince siglos y vemos que todo estaba previsto en la Triple Interrogación, que es nuestra historia.¿Quién tenía razón, di? ¿Tú o quien te interrogó?...
Si no el texto, el sentido de la primera pregunta es el siguiente: “Quieres presentarte al mundo con las manos vacías, anunciándoles a los hombres una libertad que su tontería y su maldad naturales no lo permiten comprender, una liberad espantosa, ¡pues para el hombre y para la sociedad no ha habido nunca nada tan espantoso como la libertad!, cuando, si convirtieses en panes todas esas piedras peladas esparcidas ante tu vista, verías a la Humanidad correr, en pos de ti, como un rebaño, agradecida, sumisa, temerosa tan sólo de que tu mano depusiera su ademán taumatúrgico y los panes se tornasen piedras.” Pero tú no quisiste privar al hombre de su libertad y repeliste la tentación; te horrorizaba la idea de comprar con panes la obediencia de la Humanidad, y contestaste que “no so1o de pan vive el hombre”, sin saber que el espíritu de la tierra, reclamando el pan de la tierra, había de alzarse contra ti, combatirte y vencerte, y que todos le seguirían, gritando: “¡Nos ha dado el fuego del cielo!” Pasarán siglos y la Humanidad proclamará, por boca de sus sabios, que no hay crímenes y, por consiguiente, no hay pecado; que so1o hay hambrientos. “Dales pan si quieres que sean virtuosos.” Esa será la divisa de los que se alzarán contra ti, el lema que inscribirán en su bandera; y tu templo será derribado y, en su lugar, se erigirá una nueva Torre de Babel, no más firme que la primera, el esfuerzo de cuya erección y mil años de sufrimientos podías haberles ahorrado a los hombres. Pues volverán a nosotros, al cabo de mil años de trabajo y dolor, y nos buscarán en los subterráneos, en las catacumbas donde estaremos escondidos — huyendo aún de la persecución, del martirio —, para gritarnos: “¡Pan! ¡Los que nos habían prometido el fuego del cielo no nos lo han dado!” Y nosotros acabaremos su Babel, dándoles pan, lo único de que tendrán necesidad. Y se lo daremos en tu nombre. Sabemos mentir. Sin nosotros, se morirían de hambre. Su ciencia no les mantendría. Mientras gocen de libertad les faltará el pan; pero acabarán por poner su libertad a nuestros pies, clamando: “¡Cadenas y pan!” Comprenderán que la libertad no es compatible con una justa repartición del pan terrestre entre todos los hombres, dado que nunca — ¡nunca! — sabrán repartírselo. Se convencerán también de que son indignos de la libertad; débiles, viciosos, necios, indómitos. Tú les prometiste el pan del cielo. ¿Crees que puede ofrecerse ese pan, en vez del de la tierra, siendo la raza humana lo vil, lo incorregiblemente vil que es? Con tu pan del cielo podrás atraer y seducir a miles de almas, a docenas de miles, pero ¿y los millones y las decenas de millones no bastante fuertes para preferir el pan del cielo al pan de la tierra? ¿Acaso eres tan sólo el Dios de los grandes? Los demás, esos granos de arena del mar; los demás, que son débiles, pero que te aman, ¿no son a tus ojos sino viles instrumentos en manos de los grandes?... Nosotros amamos a esos pobres seres, que acabarán, a pesar de su condición viciosa y rebelde, por dejarse dominar. Nos admirarán, seremos sus dioses, una vez sobre nuestros hombros la carga de su libertad, una vez que hayamos aceptado el cetro que — ¡tanto será el miedo que la libertad acabará por inspirarles! — nos ofrecerán. Y reinaremos en tu nombre, sin dejarte acercar a nosotros. Esta impostura, esta necesaria mentira, constituirá nuestra cruz.
Como ves, la primera de la tres preguntas encerraba el secreto del mundo. ¡Y tú la desdeñaste! Ponías la libertad por encima de todo, cuando, si hubieras consentido en tornar panes las piedras del desierto, hubieras satisfecho el eterno y unánime deseo de la Humanidad; le hubieras dado un amo. El más vivo afán del hombre libre es encontrar un ser ante quien inclinarse. Pero quiere inclinarse ante una fuerza incontestable, que pueda reunir a todos los hombres en una comunión de respeto; quiere que el objeto de su culto lo sea de un culto universal; quiere una religión común. Y esa necesidad de la comunidad en la adoración es, desde el principio de los siglos, el mayor tormento individual y colectivo del género humano. Por realizar esa quimera, los hombres se exterminan. Cada pueblo se ha creado un dios y le ha dicho a su vecino: “¡Adora a mi dios o te mato!” Y así ocurrirá hasta el fin del mundo; los dioses podrán desaparecer de la tierra, mas la Humanidad hará de nuevo por los ídolos lo que ha hecho por los dioses. Tú no ignorabas ese secreto fundamental de la naturaleza humana y, no obstante, rechazaste la única bandera que te hubiera asegurado la sumisión de todos los hombres: la bandera del pan terrestre; la rechazaste en nombre del pan celestial y de la libertad, y en nombre de la libertad seguiste obrando hasta tu muerte. No hay, te repito, un afán más vivo en el hombre que encontrar en quien delegar la libertad de que nace dotada tan miserable criatura. Sin embargo, para obtener la ofrenda de la libertad de los hombres, hay que darles la paz de la conciencia. El hombre se hubiera inclinado ante ti si le hubieras dado pan, porque el pan es una cosa incontestable; pero si, al mismo tiempo, otro se hubiera adueñado de la conciencia humana, el hombre hubiera dejado tu pan para seguirle. En eso, tenías razón; el secreto de la existencia humana consiste en la razón, en el motivo de la vida. Si el hombre no acierta a explicarse por qué debe vivir preferirá morir a continuar esta existencia sin objeto conocido, aunque disponga de una inmensa provisión de pan. Pero ¿de qué te sirvió el conocer esa verdad? En vez de coartar la libertad humana, le quitaste diques, olvidando, sin duda, que a la libertad de elegir entre el bien y el mal el hombre prefiere la paz, aunque sea la de la muerte. Nada tan caro para el hombre como el libre albedrío, y nada, también, que le haga sufrir tanto. Y, en vez de formar tu doctrina de principios sólidos que pudieran pacificar definitivamente la conciencia humana, la formaste de cuanto hay de extraordinario, vago, conjetural, de cuanto traspasa los límites de las fuerzas del hombre, a quien, ¡tú que diste la vida por él!, diríase que no amabas. Al quitarle diques a su libertad, introdujiste en el alma humana nuevos elementos de dolor. Querías ser amado con un libre amor, libremente seguido. Abolida la dura ley antigua, el hombre debía, sin trabas, sin más guía que tu ejemplo, elegir entre el bien y el mal. ¿,No se te alcanzaba que acabarías por desacatar incluso tu ejemplo y tu verdad, abrumado bajo la terrible carga de la libre elección, y que gritaría: “Si Él hubiera poseído la verdad, no hubiera dejado a sus hijos sumidos en una perplejidad tan horrible, envueltos en tales tinieblas?” Tú mismo preparaste tu ruina: no culpes a nadie. Si hubieras escuchado lo que se te proponía... Hay sobre la tierra tres únicas fuerzas capaces de someter para siempre la conciencia de esos seres débiles e indómitos — haciéndoles felices — : el milagro, el misterio y la autoridad. Y tú no quisiste valerte de ninguna. El Espíritu terrible te llevó a la almena del templo y te dijo: “¿Quieres saber si eres el Hijo de Dios? Déjate caer abajo, porque escrito está que los ángeles tomarte han en las manos.” Tú rechazaste la proposición, no te dejaste caer. Demostraste con ello el sublime orgullo de un dios; ¡pero los hombres, esos seres débiles, impotentes, no son dioses! Sabías que, sólo con intentar precipitarte, hubieras perdido la fe en tu Padre, y el gran Tentador hubiera visto, regocijadísimo, estrellarse tu cuerpo en la tierra que habías venido a salvar. Mas, dime, ¿hay muchos seres semejantes a ti? ¿Pudiste pensar un solo instante que los hombres serían capaces de comprender tu resistencia a aquella tentación? La naturaleza humana no es bastante fuerte para prescindir del milagro y contentarse con la libre elección del corazón, en esos instantes terribles en que las preguntas vitales exigen una respuesta. Sabías que tu heroico silencio sería perpetuado en los libros y resonaría en lo más remoto de los tiempos, en los más apartados rincones del mundo. Y esperabas que el hombre te imitaría y prescindiría de los milagros, como un dios, siendo así que, en su necesidad de milagros, los inventa y se inclina ante los prodigios de los magos y los encantamientos de los hechiceros, aunque sea hereje o ateo.
Cuando te dijeron, por mofa: “¡Baja de la cruz y creeremos en ti!”, no bajaste. Entonces, tampoco quisiste someter al hombre con el milagro, porque lo que deseaba de él era una creencia libre, no violentada por el prestigio de lo maravilloso; un amor espontáneo, no los transportes serviles de un esclavo aterrorizado. En esta ocasión, como en todas, obraste inspirándote en una idea del hombre demasiado elevada: ¡es esclavo, aunque haya sido creado rebelde! Han pasado quince siglos: ve y juzga. ¿A quién has elevado hasta ti? El hombre, créeme, es más débil y más vil de lo que tú pensabas. ¿Puede, acaso, hacer lo que tú hiciste? Le estimas demasiado y sientes por él demasiado poca piedad; le has exigido demasiado, tú que le amas más que a ti mismo. Debías estimarle menos y exigirle menos. Es débil y cobarde. El que hoy se subleve en todas partes contra nuestra autoridad y se enorgullezca de ello, no significa nada. Sus bravatas son hijas de una vanidad de escolar. Los hombres son siempre unos chiquillos: se sublevan contra el profesor y le echan del aula; pero la revuelta tendrá un término y les costará cara a los revoltosos. No importa que derriben templos y ensangrienten la tierra: tarde o temprano, comprenderán la inutilidad de una rebelión que no son capaces de sostener. Verterán estúpidas lágrimas; pero, al cabo, comprenderán que el que les ha creado rebeldes les ha hecho objeto de una burla y lo gritarán, desesperados. Y esta blasfemia acrecerá su miseria, pues la naturaleza humana, demasiado mezquina para soportar la blasfemia, se encarga ella misma de castigarla.
La inquietud, la duda, la desgracia: he aquí el lote de los hombres por quienes diste tu sangre. Tu profeta dice que, en su visión simbólica, vio a todos los partícipes de la primera resurrección y que eran doce mil por cada generación. Su número no es corto, si se considera que supone una naturaleza más que humana el llevar tu cruz, el vivir largos años en el desierto, alimentándose de raíces y langostas; y puedes, en verdad, enorgullecerte de esos hijos de la libertad, del libre amor, estar satisfechos del voluntario y magnífico sacrificio de sí mismos, hecho en tu nombre. Pero no olvides que se trata só1o de algunos miles y, más que de hombres, de dioses. ¿Y el resto de la Humanidad? ¿Qué culpa tienen los demás, los débiles humanos, de no poseer la fuerza sobrenatural de los fuertes? ¿Qué culpa tiene el alma feble de no poder soportar el peso de algunos dones terribles? ¿Acaso viniste tan sólo por los elegidos? Si es así, lo importante no es la libertad ni el amor, sino el misterio, el impenetrable misterio. Y nosotros tenemos derecho a predicarles a los hombres que deben someterse a él sin razonar, aun contra los dictados de su conciencia. Y eso es lo que hemos hecho. Hemos corregido tu obra; la hemos basado en el “milagro”, el “misterio” y la “autoridad”. Y los hombres se han congratulado de verse de nuevo conducidos como un rebaño y libres, por fin, del don funesto que tantos sufrimientos les ha causado. Di, ¿hemos hecho bien? ¿Se nos puede acusar de no amar a la Humanidad? ¿No somos nosotros los únicos que tenemos conciencia de su flaqueza; nosotros que, en atención a su fragilidad, la hemos autorizado hasta para pecar, con tal que nos pida permiso? ¿Por qué callas? ¿Por qué te limitas a mirarme con tus dulces y penetrantes ojos? ¡No te amo y no quiero tu amor; prefiero tu cólera! ¿Y para qué ocultarte nada? Sé a quién le hablo. Conoces lo que voy a decirte, lo leo en tus ojos... Quizá quieras oír precisamente de mi boca nuestro secreto. Oye, pues: no estamos contigo, estamos con Él... ; nuestro secreto es ése. Hace mucho tiempo — ¡ocho siglos! — que no estamos contigo, sino con Él. Hace ocho siglos que recibimos de Él el don que tú, cuando te tentó por tercera vez mostrándote todos los reinos de la tierra, rechazaste indignado; nosotros aceptamos y, dueños de Roma y la espada de César, nos declaramos los amos del mundo. Sin embargo, nuestra conquista no ha acabado aún, está todavía en su etapa inicial, falta mucho para verla concluida; la tierra ha de sufrir aún durante mucho tiempo; pero nosotros conseguiremos nuestro objeto, seremos el César y, entonces, nos preocuparemos de la felicidad universal. Tú también pudiste haber tomado la espada de César; ¿por qué rechazaste tal don? Aceptándole, hubieras satisfecho todos los anhelos de los hombres sobre la tierra, les hubieras dado un amo, un depositario de su conciencia y, a la vez, un ser en torno a quien unirse, formando un inmenso hormiguero, ya que la necesidad de la unión universal es otro de los tres supremos tormentos de la Humanidad. La Humanidad siempre ha tendido a la unidad mundial. Cuanto más grandes y gloriosos, más sienten los pueblos ese anhelo. Los grandes conquistadores, los Tamerlan, los Gengis Kan que recorren la tierra como un huracán devastador, obedecen, de un modo inconsciente, a esa necesidad. Tomando la púrpura de César, hubieras fundado el imperio universal, que hubiera sido la paz del mundo. Pues, ¿quién debe reinar sobre los hombres sino el que es dueño de sus conciencias y tiene su pan en las manos?
Tomamos la espada de César y, al hacerlo, rompimos contigo y nos unimos a Él. Aún habrá siglos de libertinaje intelectual, de pedantería y de antropofagia —los hombres, luego de erigir, sin nosotros, su Torre de Babel, se entregarán a la antropofagia—; pero la bestia acabará por arrastrarse hasta nuestros pies, los lamerá y los regará con lágrimas de sangre. Y nosotros nos sentaremos sobre la bestia y levantaremos una copa en la que se leerá la palabra “Misterio”. Y entonces, sólo entonces, empezará para los hombres el reinado de la paz y de la dicha. Tú te de tus elegidos, pero son una mi noria: nosotros les daremos el re y la calma a todos. Y aun de esa minoría, aun de entre esos “fuertes” llamados a ser de los elegidos, ¡cuántos han acabado y acabarán por cansarse de esperar, cuán tos han empleado y emplearán contra ti las fuerzas de su espíritu y el ardor de su corazón en uso de la libertad de que te son deudores! Nosotros les daremos a todos la felicidad, concluiremos con las re vueltas y matanzas originadas por la libertad. Les convenceremos de que no serán verdaderamente libres, sino cuando nos hayan confiado su libertad. ¿Mentiremos? ¡No! Y bien sabrán ellos que no les engañamos, cansados de las dudas y de los terrores que la libertad lleva consigo. La independencia, el libre pensamiento y la ciencia llegarán a sumirles en tales tinieblas, a espantarlos con tales prodigios, a causar los con tales exigencias, que los menos suaves y dóciles se suicidarán; otros, también indóciles, pero débiles y violentos, se asesinarán, y otros —los más—, rebaño de cobardes y de miserables, gritarán a nuestros pies: “¡Sí, tenéis razón! Sólo vosotros poseéis su secreto y volvemos a vosotros! ¡Salvadnos de nosotros mismos!”
No se les ocultará que el pan —obtenido con su propio trabajo, sin milagro alguno— que reciben de nosotros se lo tomamos antes nosotros a ellos para repartírselo, y que no convertimos las piedras en panes. Pero, en verdad, más que el pan en sí, lo que les satisfará es que nosotros se lo demos. Pues verán que, si no convertimos las piedras en partes, tampoco los panes se convierten, vuelto el hombre a nosotros, en piedras. ¡Comprenderán, al cabo, el valor de la sumisión! Y mientras no lo comprendan, padecerán. ¿Quién, dime, quién ha puesto más de su parte para que dejen de padecer? ¿Quién ha dividido el rebaño y le ha dispersado por extraviados andurriales? Las ovejas se reunirán de nuevo, el rebaño volverá a la obediencia y ya nada le dividirá ni lo dispersará. Nosotros, entonces, les daremos a los hombres una felicidad en armonía con su débil naturaleza, una felicidad compuesta de pan y humildad. Sí, les predicaremos la humildad — no, como Tú, el orgullo . Les probaremos que son débiles niños, pero que la felicidad de los niños tiene particulares encantos. Se tornarán tímidos, no nos perderán nunca de vista y se estrecharán contra nosotros como polluelos que buscan el abrigo del ala materna. Nos temerán y nos admirarán. Les enorgullecerá el pensar la energía y el genio que habremos necesitado para domar a tanto rebelde. Les asustará nuestra cólera, y sus ojos, como los de los niños y los de las mujeres, serán fuentes de lágrimas. ¡Pero con que facilidad, a un gesto nuestro, pasarán del llanto a la risa, a la suave alegría de los niños! Les obligaremos, ¿qué duda cabe?, a trabajar; pero los organizaremos, para sus horas de ocio, una vida semejante a los juegos de los niños, mezcla de canciones, coros inocentes y danzas. Hasta les permitiremos pecar — ¡su naturaleza es tan flaca!—. Y, como les permitiremos pecar, nos amarán con un amor sencillo, infantil. Les diremos que todo pecado cometido con nuestro permiso será perdonado, y lo haremos por amor, pues, de sus pecados, el castigo será para nosotros y el placer para ellos. Y nos adorarán como a bienhechores. Nos lo dirán todo y, según su grado de obediencia, les permitiremos o les prohibiremos vivir con sus mujeres o sus amantes y les consentiremos o no les consentiremos tener hijos. Y nos obedecerán, muy contentos. Nos someterán los más penosos secretos de su conciencia, y nosotros decidiremos en todo y por todo; y ellos acatarán, alegres, nuestras sentencias, pues les ahorrarán el cruel trabajo de elegir y de determinarse libremente.
Todos los millones de seres humanos serán así, felices, salvo unos cien mil, salvo nosotros, los depositarios del secreto. Porque nosotros seremos desgraciados. Los felices se contarán por miles de millones, y habrá cien mil mártires del conocimiento, exclusivo y maldito, del bien y del mal. Morirán en paz. pronunciando tu nombre, y, más allá de la tumba, sólo verán la oscuridad de la muerte. Sin embargo, nos lo callaremos; embaucaremos a los hombres, por su bien, con la promesa de una eterna recompensa en el cielo, a sabiendas de que, si hay otro mundo, no ha sido, de seguro, creado para ellos. Se vaticina que volverás, rodeado de tus elegidos, y que vencerás; tus héroes sólo podrán envanecerse de haberse salvado a sí mismos, mientras que nosotros habremos salvado al mundo entero. Se dice que la fornicadora, sentada sobre la bestia y con la “copa del misterio” en las manos, será afrentada y que los débiles se sublevarán por vez postrera, desgarrarán su púrpura y desnudarán su cuerpo impuro. Pero yo me levantaré entonces y te mostraré los miles de millones de seres felices que no han conocido el pecado. Y nosotros que, por su bien, habremos asumido el peso de sus culpas, nos alzaremos ante ti, diciendo: “¡Júzganos, si puedes y te atreves!” No te temo. Yo también he estado en el desierto; yo también me he alimentado de langostas y raíces; yo también he bendecido la libertad que les diste a los hombres y he soñado con ser del número de los fuertes. Pero he renunciado a ese sueño, he renunciado a tu locura para sumarme al grupo de los que corrigen tu obra. He dejado a los orgullosos para acudir en socorro de los humildes.
Lo que te digo se realizará; nuestro imperio será un hecho.
Y te repito que mañana, a una señal mía, verás a un rebaño sumiso echar leña a la hoguera donde te haré morir, por haber venido a perturbarnos. ¿Quién más digno que Tú de la hoguera? Mañana te quemaré. Dixi.
El inquisidor calla. Espera unos instantes la respuesta del preso. Aquel silencio le turba. El preso le ha oído, sin dejar de mirarle a los ojos, con una mirada fija y dulce, decidido evidentemente a no contestar nada. El anciano hubiera querido oír de sus labios una palabra, aunque hubiera sido la más amarga, la más terrible. Y he aquí que el preso se le acerca en silencio y da un beso en sus labios exangües de nonagenario. ¡A eso se reduce su respuesta! El anciano se estremece, sus labios tiemblan; se dirige a la puerta, la abre y dice: “¡Vete y no vuelvas nunca... , nunca! Y le deja salir a las tinieblas de la ciudad”. El preso se aleja.

Feodor Dostoievski
(1821-1881)

Y diría Neruda: "juegan el largo, el triste juego del amor"

2011-09-13T21:27:00.000-07:00

Mis brazos te abrazan, sin apego, sin necesidad de una historia, mis brazos te quieren, y mis labios junto con mi voz y mi boca te dicen adiós pues no siento miedo.

Estoy feliz, es cómo decirle al cielo que lo amo, sabiendo que esa frase se la llevará el viento y nada quedará después de eso.

Me abrazo a tu fuerte, moreno y bello cuerpo, en serio, no sé por qué, pero en verdad ahora soy incapaz de sentir el más mínimo de miedo.

2011-08-29T12:09:00.000-07:00

Una fecha que quizá no significó nada, quizá pasó desapercibido, como lo hace el viento ante nuestros ojos. No es la fecha, me parece que es ver el paso de las horas y los días sin ti a mi lado, y cada vez me desdibujó más y más, ya no soy quien solía ser. Es mi soledad ahora mi soporte y mi compañía, y me estoy acostumbrando a esto cada día más. Y mis brazos que solían amarte tanto simplemente no saben ni pueden acostumbrarse al vacío. Al principio me faltaba el aire, así que dejé de fumar. Después me sentía demasiado vacía, así que comenzé a comer, ayer vomité como no había vomitado en años, no necesito comer tampoco, quiero vivir, es complicado vivir sin ti a mi lado, sabiendo que pese a que nunca fui capaz de decirte adiós con palabras, todo mi ser te ha dejado ir, ahora eres parte de un pasado que ni siquiera me pertenece ya. Y debo de hallar la manera de sentirme fuerte y protegida sin ti. Melissa Ortiz. Agosto 2011.

PJ HARVERY live THE DARKER DAYS OF ME & HIM

2011-08-24T17:14:00.000-07:00

2011-08-24T17:11:00.001-07:00

Esta noche el viento llama a la puerta y me habla en un lenguaje antiguo, y sin embargo puedo entenderle claramente.

Esta noche suena la misma canción y sé que alguien por mí espera.

¿Qué es lo que queda de mí después de todo?

2011-06-25T14:11:00.000-07:00

Sólo hay una cosa comparable al placer de hallar un amigo: el dolor de perderlo. Jose Martí.

Eloisa to Abelard
In these deep solitudes and awful cells,
Where heav'nly-pensive contemplation dwells,
And ever-musing melancholy reigns;
What means this tumult in a vestal's veins?
Why rove my thoughts beyond this last retreat?
Why feels my heart its long-forgotten heat?
Yet, yet I love! — From Abelard it came,
And Eloisa yet must kiss the name.
Dear fatal name! rest ever unreveal'd,
Nor pass these lips in holy silence seal'd.
Hide it, my heart, within that close disguise,
Where mix'd with God's, his lov'd idea lies:
O write it not, my hand — the name appears
Already written — wash it out, my tears!
In vain lost Eloisa weeps and prays,
Her heart still dictates, and her hand obeys.
Relentless walls! whose darksome round contains
Repentant sighs, and voluntary pains:
Ye rugged rocks! which holy knees have worn;
Ye grots and caverns shagg'd with horrid thorn!
Shrines! where their vigils pale-ey'd virgins keep,
And pitying saints, whose statues learn to weep!
Though cold like you, unmov'd, and silent grown,
I have not yet forgot myself to stone.
All is not Heav'n's while Abelard has part,
Still rebel nature holds out half my heart;
Nor pray'rs nor fasts its stubborn pulse restrain,
Nor tears, for ages, taught to flow in vain.
Soon as thy letters trembling I unclose,
That well-known name awakens all my woes.
Oh name for ever sad! for ever dear!
Still breath'd in sighs, still usher'd with a tear.
I tremble too, where'er my own I find,
Some dire misfortune follows close behind.
Line after line my gushing eyes o'erflow,
Led through a sad variety of woe:
Now warm in love, now with'ring in thy bloom,
Lost in a convent's solitary gloom!
There stern religion quench'd th' unwilling flame,
There died the best of passions, love and fame.
Yet write, oh write me all, that I may join
Griefs to thy griefs, and echo sighs to thine.
Nor foes nor fortune take this pow'r away;
And is my Abelard less kind than they?
Tears still are mine, and those I need not spare,
Love but demands what else were shed in pray'r;
No happier task these faded eyes pursue;
To read and weep is all they now can do.
Then share thy pain, allow that sad relief;
Ah, more than share it! give me all thy grief.
Heav'n first taught letters for some wretch's aid,
Some banish'd lover, or some captive maid;
They live, they speak, they breathe what love inspires,
Warm from the soul, and faithful to its fires,
The virgin's wish without her fears impart,
Excuse the blush, and pour out all the heart,
Speed the soft intercourse from soul to soul,
And waft a sigh from Indus to the Pole.
Thou know'st how guiltless first I met thy flame,
When Love approach'd me under Friendship's name;
My fancy form'd thee of angelic kind,
Some emanation of th' all-beauteous Mind.
Those smiling eyes, attemp'ring ev'ry day,
Shone sweetly lambent with celestial day.
Guiltless I gaz'd; heav'n listen'd while you sung;
And truths divine came mended from that tongue.
From lips like those what precept fail'd to move?
Too soon they taught me 'twas no sin to love.
Back through the paths of pleasing sense I ran,
Nor wish'd an Angel whom I lov'd a Man.
Dim and remote the joys of saints I see;
Nor envy them, that heav'n I lose for thee.
How oft, when press'd to marriage, have I said,
Curse on all laws but those which love has made!
Love, free as air, at sight of human ties,
Spreads his light wings, and in a moment flies,
Let wealth, let honour, wait the wedded dame,
August her deed, and sacred be her fame;
Before true passion all those views remove,
Fame, wealth, and honour! what are you to Love?
The jealous God, when we profane his fires,
Those restless passions in revenge inspires;
And bids them make mistaken mortals groan,
Who seek in love for aught but love alone.
Should at my feet the world's great master fall,
Himself, his throne, his world, I'd scorn 'em all:
Not Caesar's empress would I deign to prove;
No, make me mistress to the man I love;
If there be yet another name more free,
More fond than mistress, make me that to thee!
Oh happy state! when souls each other draw,
When love is liberty, and nature, law:
All then is full, possessing, and possess'd,
No craving void left aching in the breast:
Ev'n thought meets thought, ere from the lips it part,
And each warm wish springs mutual from the heart.
This sure is bliss (if bliss on earth there be)
And once the lot of Abelard and me.
Alas, how chang'd! what sudden horrors rise!
A naked lover bound and bleeding lies!
Where, where was Eloise? her voice, her hand,
Her poniard, had oppos'd the dire command.
Barbarian, stay! that bloody stroke restrain;
The crime was common, common be the pain.
I can no more; by shame, by rage suppress'd,
Let tears, and burning blushes speak the rest.
Canst thou forget that sad, that solemn day,
When victims at yon altar's foot we lay?
Canst thou forget what tears that moment fell,
When, warm in youth, I bade the world farewell?
As with cold lips I kiss'd the sacred veil,
The shrines all trembl'd, and the lamps grew pale:
Heav'n scarce believ'd the conquest it survey'd,
And saints with wonder heard the vows I made.
Yet then, to those dread altars as I drew,
Not on the Cross my eyes were fix'd, but you:
Not grace, or zeal, love only was my call,
And if I lose thy love, I lose my all.
Come! with thy looks, thy words, relieve my woe;
Those still at least are left thee to bestow.
Still on that breast enamour'd let me lie,
Still drink delicious poison from thy eye,
Pant on thy lip, and to thy heart be press'd;
Give all thou canst — and let me dream the rest.
Ah no! instruct me other joys to prize,
With other beauties charm my partial eyes,
Full in my view set all the bright abode,
And make my soul quit Abelard for God.
Ah, think at least thy flock deserves thy care,
Plants of thy hand, and children of thy pray'r.
From the false world in early youth they fled,
By thee to mountains, wilds, and deserts led.
You rais'd these hallow'd walls; the desert smil'd,
And Paradise was open'd in the wild.
No weeping orphan saw his father's stores
Our shrines irradiate, or emblaze the floors;
No silver saints, by dying misers giv'n,
Here brib'd the rage of ill-requited heav'n:
But such plain roofs as piety could raise,
And only vocal with the Maker's praise.
In these lone walls (their days eternal bound)
These moss-grown domes with spiry turrets crown'd,
Where awful arches make a noonday night,
And the dim windows shed a solemn light;
Thy eyes diffus'd a reconciling ray,
And gleams of glory brighten'd all the day.
But now no face divine contentment wears,
'Tis all blank sadness, or continual tears.
See how the force of others' pray'rs I try,
(O pious fraud of am'rous charity!)
But why should I on others' pray'rs depend?
Come thou, my father, brother, husband, friend!
Ah let thy handmaid, sister, daughter move,
And all those tender names in one, thy love!
The darksome pines that o'er yon rocks reclin'd
Wave high, and murmur to the hollow wind,
The wand'ring streams that shine between the hills,
The grots that echo to the tinkling rills,
The dying gales that pant upon the trees,
The lakes that quiver to the curling breeze;
No more these scenes my meditation aid,
Or lull to rest the visionary maid.
But o'er the twilight groves and dusky caves,
Long-sounding aisles, and intermingled graves,
Black Melancholy sits, and round her throws
A death-like silence, and a dread repose:
Her gloomy presence saddens all the scene,
Shades ev'ry flow'r, and darkens ev'ry green,
Deepens the murmur of the falling floods,
And breathes a browner horror on the woods.
Yet here for ever, ever must I stay;
Sad proof how well a lover can obey!
Death, only death, can break the lasting chain;
And here, ev'n then, shall my cold dust remain,
Here all its frailties, all its flames resign,
And wait till 'tis no sin to mix with thine.
Ah wretch! believ'd the spouse of God in vain,
Confess'd within the slave of love and man.
Assist me, Heav'n! but whence arose that pray'r?
Sprung it from piety, or from despair?
Ev'n here, where frozen chastity retires,
Love finds an altar for forbidden fires.
I ought to grieve, but cannot what I ought;
I mourn the lover, not lament the fault;
I view my crime, but kindle at the view,
Repent old pleasures, and solicit new;
Now turn'd to Heav'n, I weep my past offence,
Now think of thee, and curse my innocence.
Of all affliction taught a lover yet,
'Tis sure the hardest science to forget!
How shall I lose the sin, yet keep the sense,
And love th' offender, yet detest th' offence?
How the dear object from the crime remove,
Or how distinguish penitence from love?
Unequal task! a passion to resign,
For hearts so touch'd, so pierc'd, so lost as mine.
Ere such a soul regains its peaceful state,
How often must it love, how often hate!
How often hope, despair, resent, regret,
Conceal, disdain — do all things but forget.
But let Heav'n seize it, all at once 'tis fir'd;
Not touch'd, but rapt; not waken'd, but inspir'd!
Oh come! oh teach me nature to subdue,
Renounce my love, my life, myself — and you.
Fill my fond heart with God alone, for he
Alone can rival, can succeed to thee.
How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd;
Labour and rest, that equal periods keep;
"Obedient slumbers that can wake and weep;"
Desires compos'd, affections ever ev'n,
Tears that delight, and sighs that waft to Heav'n.
Grace shines around her with serenest beams,
And whisp'ring angels prompt her golden dreams.
For her th' unfading rose of Eden blooms,
And wings of seraphs shed divine perfumes,
For her the Spouse prepares the bridal ring,
For her white virgins hymeneals sing,
To sounds of heav'nly harps she dies away,
And melts in visions of eternal day.
Far other dreams my erring soul employ,
Far other raptures, of unholy joy:
When at the close of each sad, sorrowing day,
Fancy restores what vengeance snatch'd away,
Then conscience sleeps, and leaving nature free,
All my loose soul unbounded springs to thee.
Oh curs'd, dear horrors of all-conscious night!
How glowing guilt exalts the keen delight!
Provoking Daemons all restraint remove,
And stir within me every source of love.
I hear thee, view thee, gaze o'er all thy charms,
And round thy phantom glue my clasping arms.
I wake — no more I hear, no more I view,
The phantom flies me, as unkind as you.
I call aloud; it hears not what I say;
I stretch my empty arms; it glides away.
To dream once more I close my willing eyes;
Ye soft illusions, dear deceits, arise!
Alas, no more — methinks we wand'ring go
Through dreary wastes, and weep each other's woe,
Where round some mould'ring tower pale ivy creeps,
And low-brow'd rocks hang nodding o'er the deeps.
Sudden you mount, you beckon from the skies;
Clouds interpose, waves roar, and winds arise.
I shriek, start up, the same sad prospect find,
And wake to all the griefs I left behind.
For thee the fates, severely kind, ordain
A cool suspense from pleasure and from pain;
Thy life a long, dead calm of fix'd repose;
No pulse that riots, and no blood that glows.
Still as the sea, ere winds were taught to blow,
Or moving spirit bade the waters flow;
Soft as the slumbers of a saint forgiv'n,
And mild as opening gleams of promis'd heav'n.
Come, Abelard! for what hast thou to dread?
The torch of Venus burns not for the dead.
Nature stands check'd; Religion disapproves;
Ev'n thou art cold — yet Eloisa loves.
Ah hopeless, lasting flames! like those that burn
To light the dead, and warm th' unfruitful urn.
What scenes appear where'er I turn my view?
The dear ideas, where I fly, pursue,
Rise in the grove, before the altar rise,
Stain all my soul, and wanton in my eyes.
I waste the matin lamp in sighs for thee,
Thy image steals between my God and me,
Thy voice I seem in ev'ry hymn to hear,
With ev'ry bead I drop too soft a tear.
When from the censer clouds of fragrance roll,
And swelling organs lift the rising soul,
One thought of thee puts all the pomp to flight,
Priests, tapers, temples, swim before my sight:
In seas of flame my plunging soul is drown'd,
While altars blaze, and angels tremble round.
While prostrate here in humble grief I lie,
Kind, virtuous drops just gath'ring in my eye,
While praying, trembling, in the dust I roll,
And dawning grace is op'ning on my soul:
Come, if thou dar'st, all charming as thou art!
Oppose thyself to Heav'n; dispute my heart;
Come, with one glance of those deluding eyes
Blot out each bright idea of the skies;
Take back that grace, those sorrows, and those tears;
Take back my fruitless penitence and pray'rs;
Snatch me, just mounting, from the blest abode;
Assist the fiends, and tear me from my God!
No, fly me, fly me, far as pole from pole;
Rise Alps between us! and whole oceans roll!
Ah, come not, write not, think not once of me,
Nor share one pang of all I felt for thee.
Thy oaths I quit, thy memory resign;
Forget, renounce me, hate whate'er was mine.
Fair eyes, and tempting looks (which yet I view!)
Long lov'd, ador'd ideas, all adieu!
Oh Grace serene! oh virtue heav'nly fair!
Divine oblivion of low-thoughted care!
Fresh blooming hope, gay daughter of the sky!
And faith, our early immortality!
Enter, each mild, each amicable guest;
Receive, and wrap me in eternal rest!
See in her cell sad Eloisa spread,
Propp'd on some tomb, a neighbour of the dead.
In each low wind methinks a spirit calls,
And more than echoes talk along the walls.
Here, as I watch'd the dying lamps around,
From yonder shrine I heard a hollow sound.
"Come, sister, come!" (it said, or seem'd to say)
"Thy place is here, sad sister, come away!
Once like thyself, I trembled, wept, and pray'd,
Love's victim then, though now a sainted maid:
But all is calm in this eternal sleep;
Here grief forgets to groan, and love to weep,
Ev'n superstition loses ev'ry fear:
For God, not man, absolves our frailties here."
I come, I come! prepare your roseate bow'rs,
Celestial palms, and ever-blooming flow'rs.
Thither, where sinners may have rest, I go,
Where flames refin'd in breasts seraphic glow:
Thou, Abelard! the last sad office pay,
And smooth my passage to the realms of day;
See my lips tremble, and my eye-balls roll,
Suck my last breath, and catch my flying soul!
Ah no — in sacred vestments may'st thou stand,
The hallow'd taper trembling in thy hand,
Present the cross before my lifted eye,
Teach me at once, and learn of me to die.
Ah then, thy once-lov'd Eloisa see!
It will be then no crime to gaze on me.
See from my cheek the transient roses fly!
See the last sparkle languish in my eye!
Till ev'ry motion, pulse, and breath be o'er;
And ev'n my Abelard be lov'd no more.
O Death all-eloquent! you only prove
What dust we dote on, when 'tis man we love.
Then too, when fate shall thy fair frame destroy,
(That cause of all my guilt, and all my joy)
In trance ecstatic may thy pangs be drown'd,
Bright clouds descend, and angels watch thee round,
From op'ning skies may streaming glories shine,
And saints embrace thee with a love like mine.
May one kind grave unite each hapless name,
And graft my love immortal on thy fame!
Then, ages hence, when all my woes are o'er,
When this rebellious heart shall beat no more;
If ever chance two wand'ring lovers brings
To Paraclete's white walls and silver springs,
O'er the pale marble shall they join their heads,
And drink the falling tears each other sheds;
Then sadly say, with mutual pity mov'd,
"Oh may we never love as these have lov'd!"
From the full choir when loud Hosannas rise,
And swell the pomp of dreadful sacrifice,
Amid that scene if some relenting eye
Glance on the stone where our cold relics lie,
Devotion's self shall steal a thought from Heav'n,
One human tear shall drop and be forgiv'n.
And sure, if fate some future bard shall join
In sad similitude of griefs to mine,
Condemn'd whole years in absence to deplore,
And image charms he must behold no more;
Such if there be, who loves so long, so well;
Let him our sad, our tender story tell;
The well-sung woes will soothe my pensive ghost;
He best can paint 'em, who shall feel 'em most.

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Ma utz in wooli, tin ok´ol

2011-05-28T17:42:00.000-07:00

Hermana:

Tú piensas que tienes que protegerme a mí, y la verdad es que de hecho: yo vine a protegerte a ti.

Me corresponde a mí protegerte de ti misma.

Siempre he pensado que tú vida sin mí sería más sencilla. Mientras que tú piensas que estoy ofreciendo la mitad de lo que puedo dar, y sin embargo no entiendo por qué al darlo todo, a diferencia de ti, yo aún puedo estar en pie y además seguir dando más y más, y al final esto ni me recompensará.

Quizá mi destino y mi sentencia están en mi cuerpo.

Yo sólo me alegro y quedo tranquila al saber que afortunadamente tú nunca sabrás lo que es vivir y hacer a mi manera.

Me complace darme cuenta que tú nunca atravesarás los tuneles más oscuros por donde he tenido que pasar, y los niveles de resistencia a los que me he tenido que enfrentar, y los que aún tendré que experimentar.
Me alegra ver que la vida ahora te ha reservado un buen lugar, y te dice: -"Bienvenida"-.

Yo algunas veces quisiera saber lo que es eso, sentirse pertenecida a un lugar, seguramente ha deser genial eso, ¿no?

¿Ahora entiendes por qué digo que yo te protejo a ti?

Yo vine a ser lo que nadie quiere ver, soy lo que nadie quiere escuchar.

Soy la verdad de la "realidad" que nadie quiere ver, ni escuchar hablar, por eso soy tu contraparte.

Soy el caos en tu estabilidad.

Soy el ruido en tu tranquilidad.

Soy, soy y soy, y no puedo dejar de ser.

Así que por favor te pido que dejes de pensar que tienes que protegerme pues si sigues pensando así seguirás haciendo de mí tu grillete.

Liberáte ahora tú de mí, mi materia interior parece estar hecha de mercurio.

Te pido no hagas de mí tu carga.

Melissa Ortiz.

Ma utz in wooli, tin ok´ ol
(No está bien mi ánimo, estoy llorando)
maya chol

ok´ol `llorar´
tin 1Sg (primera persona del singular) objeto
ma (negación)
in wool `ànimo´
Siendo lo que esta en cursiva mis observaciones, siempre dispuestas al cambio según me informe de los datos precisos.

No llores.

2011-05-20T14:03:00.001-07:00

No llores pues mi corazón se comprime porque nos media esta gran distancia, porque nos separa el tiempo y la vida.

No llores que no puedo hacer nada más que sentir que mi pecho se ha abierto y se desangra.

Y sé que nos encontraremos (quizá ya no en una tercera persona del plural inclusivo) pero me gustaría que supieras que la cómplicidad que se comparte en algún intervalo de la vida es algo invaluable.

No llores, mejor sonríe y piensa en quién eres, y piensa que yo voy dentro de ti como un hijo no nacido, y piensa que yo voy dentro de ti, como la semilla de algo que busca ser una gran raíz, como un árbol milenario que dará miles de frutos.

Creceremos Betsabe[sic] creceremos y volaremos, pero por favor no llores que se me va contigo hasta el más mínimo pedazo de alma.

¡Te quiero a mares azules e infinitos!

2011-05-08T13:02:00.000-07:00

Te quiero a mares azules e infinitos.

Inmenso como el mar y como las nubes cambiantes en el cielo.

Tan impredecible como el mar y tan esquivo como la trayectoria de las nubes en el cielo.

Llegas y te vas, y aunque te vayas sé que volverás.

¡De verdad te quiero a mares azules e infinitos!

Los monstruos nunca mueren.

2011-04-22T12:54:00.000-07:00

Los monstruos nunca mueren

Si crees que retroceden, si parece

que han olvidado el rastro de tus días,

tus lugares sagrados, tus ruinas,

el bosque inabarcable de tus sueños;

si sonríes, porque ya no recuerdas

la última noche en que te atormentaron,

ten por seguro que andarán buscándote,

ten por seguro que darán contigo.

Y entonces pisarán donde tú ya has pisado,

incediarán tu bosque, tendrás cita

con ellos en su cama, jugarán con tus cartas,

beberás de su copa

y soñarán por ti castigos inpensables.

Los monstruos nunca mueren .

Viajan dentro de ti, regresan siempre.

Son los pasos que escuchas

en el destartalado desván de la conciencia,

el ruido del somier de dos que follan

en el cuarto contiguo en que no hay nadie.

Los monstruos son las sombras chinescas que proyecta

un insomne demonio en la pared,

o el salvaje aleteo de un pájaro invisible

en un cofre cerrado; la llamada

en mitad de la noche, sin respuesta,

y es la respiración del monstruo

la que está al otro lado, jadeando.

Son el centro de un ojo

que no puede dormir,

porque no tiene párpado.

Pasa el tiempo, se pierde,

la memoria se pudre,

desolladero abajo de nosotros,

el amor se consume por obra de su fuego.

Los secretos terminan traicionándose,

cede la fiebre, el sol declina,

se nos muere la dicha del que fuimos,

el que somos se muere sin saberlo.

Pero los monstruos no.

Los monstruos nunca mueren.

Poema de Carlos Marzal, Valencia 1961.

Vivo en el caribe, lo digo en la forma indicativo del español, no lo digo presumiendo.

Lo digo como un hecho, estoy en el mismísimo paraíso, el mar es azul, el aire está limpio, y aún así estaba muerta por dentro porque yo misma fui capaz de amar a un hombre muerto, yo estaba muerta también.

Hasta acá me vine a dar cuenta de que dentro y conmigo estaba cargando mis propios monstruos que traía desde lejos, me seguían sin importarles las barreras del espacio y del tiempo.

Yo también tuve que morirme también.

Si uno está arruinado, de igual modo verás todo, no importa que estés en el lugar más bello, es sólo que citando a Alan Moore "YA NO QUIERO VER MÁS LAS COSAS MUERTAS".

Soy otra ya, he dejado de luchar y ya no busco combatir cierto tipo de putrefacción inherente en mí, ya no intento ocultar ese nauseabundo sentir que me provoca ciertas manifestaciones asquerosas de la especie humana, nadie se robará mi alma.

El universo va a ser sacudido...

2011-03-31T10:48:00.000-07:00

La guerra ya empieza a abrasar el cielo, Viracocha agita el océano, una gran inversión de fuerzas se está gestando.

El mundo está en proceso de rejuvenecimiento. Ha llegado el momento de un gran Pachacuti. Lo que ha sido no volverá a ser. Lo que está por llegar es todavía como el niño en el vientre de su madre.

Lo viejo se resquebraja, lo demasiado grande se viene abajo, lo fuerte deja de tener fuerza...

Es esto el gran P A C H A C U T I.

Los nudos apretados sobre los cordoncillos se alejan hacia el horizonte, libres y largos, sin nudo alguno. El mundo se estrecha y luego vuelve a empezar. Todo ha cambiado.

Algunos mueren y otros crecen.

Burundanga me dió anteayer:

2011-02-11T11:52:00.000-08:00

A veces me ocurre que de tan cansada de ver que en esta batalla que llamamos vida siempre lo malo resulta ganando, no puedo evitar sentir como se escapa de mí hasta la más mínima voluntad de seguir.

Es horrible dejar de creer que existe un lugar en este mundo para mí, me refiero a que la sensación que surge en mí, es que me resulta extenuante tratar de abirme paso en este mundo.

Algunas ocasiones de tan perdida que me siento, es como si todo mi yo fuera una especie de sombra o fantasma que no significa nada para nadie, y veo a mis gatos y sé que nosotros y ellos somos una especie de manada. Y aquí estoy inventando el modo de salir a flote en el día a día, en esta vida que vivimos del modo en que creemos debe de vivirse.

En fin, me sentía perdida, sin ánimos de combatir y justo anteayer que salí de mi casa por la mañana lo vi: un increíble árbol deslumbrándome con su brillo rosáceo aquel día gris. Ahí estaba frente a mí (con anterioridad lo he bebido un par de veces, pero de eso hace más de un año ya), y de algún modo llevaba días buscándolo por las calles en mi bicicleta. Y helo aquí a unos metros vive y yo no lo había visto pues él no había florecido. Así que para no sucumbir ante este nuevo malestar mental, psíquico y emocional tuve que pedirle a este árbol que me contará cuál es el secreto que debo de seguir.

Su trato fue amable, aplacó mi violencia contenida durante estos días, últimamente sentía que iba a estallar, mejor dicho, que iba a implosionar. Es fuerte (como el regaño de mi madre), como lo puede ser un ente lleno de escopolamina, hiosciamina y atropina; pero en ningún momento sentí que me condujera a un sitio malo, incluso sonreí al intentar hablarle a mi hermana sin poder conseguir despegar la lengua en mi boca y sin poder articular ni una sóla palabra. Al día siguiente todo empezó a presentarse suave y de buen ánimo frente a mí.

Sin embargo, es cuando empiezo a estar consciente de que su efecto me está abandonando poco a poco, que reconozco que es justo en ese momento en el que siento una gran angustia pues no sé si saldré de su encanto bien librada.

Da miedo que los ojos no puedan adecuarse del todo a ver este mundo, lo interpreto como una negación de mi parte a ver este mundo cansado de la especie humana, pero le agradezco el impulso que me ha regalado.

Song de Allen Ginsberg

2011-01-29T11:27:00.000-08:00

The weight of the world is love

Under the burden of solitude,

under the burden of dissatisfaction

the weight

the weight we carry is love

Who can deny?

In dreams

it touches the body,

in thought constructs

a miracle,

in imagination anguishes

till born in human looks out of the heart

burning with purity

- for the burden of life is love,

but we carry the weight wearily,

and so must rest at last,

must rest in the arms of love

No rest without love,

sleep without dreams of love-

be mad or chill obsessed

with angels or machines,

the final wish is love

- cannot be bitter,

cannot deny,

cannot withold if denied:

THE WEIGHT IS TOO HEAVY

- must give for no return as thought

is given in solitude

in all the excellence of its excess.

The warm bodies shine

together in the darkness

the hand moves to the center of the flesh,

the skin trembles in happiness

and the soul comes joyful to the eye-

YES, YES

THAT´S WHAT

I WANTED,

I ALWAYS WANTED

TO RETURN

TO THE BODY WHERE I WAS BORN .

El día y la noche son los viajeros de la eternidad...

2011-01-06T09:09:00.000-08:00

El tiempo, mi vida y mi tiempo, el tiempo que me tomó forjarme y ser este yo en esta vida, y con el tiempo llegaré a ser lo que verdaderamente creo debo ser.

Vine y me voy, estuve aquí y además estuve acompañada, vine y mi voz no se perdió en el tiempo, pues tuve tiempo de ser escuchada.

Es hora de seguir.

El tiempo es una aflicción humana;

2010-12-30T11:34:00.000-08:00

no un invento humano, pero es una prisión.
¿Cuál es, entonces, el sentido de ciento sesenta millones de años sin tiempo?

¿Y qué significa el tiempo para los lémures en busca de víveres?
Aquí no hay depredadores, no hay mucho que temer. Tienen el dedo pulgar opuesto pero no fabrican herramientas; no las precisan. No están tocados por el mal que inunda y llena al Homo bobiens cuando levanta un arma: sin embargo, él tiene una ventaja. ¡Una terrible sensación de regocijo proviene de saber que uno la tiene!

La belleza siempre está condenada. "Los que son malignos y están armados se acercan." Homo bobiens con sus armas, su tiempo, su codicia insaciable, y una ignorancia tan horrible que es incapaz de contemplar su propio rostro.

El hombre nació en el tiempo. Vive y muere en el tiempo. Dondequiera que vaya, lleva el tiempo consigo y lo impone.

La raza de los lémures es más antigua que el Homo bobiens, mucho más antigua. Data de hace ciento sesenta millones de años, la época en que Madagascar se separó del continente africano. Su modo de pensar y sentir difiere básicamente del nuestro; no se orienta hacia tiempo, secuencia y causalidad. Ellos consideran repugnantes y difíciles estos conceptos.

Se podría pensar que una especie que no deja huellas fósiles ha desaparecido para siempre, pero la Gran Imagen, la historia de la vida sobre la tierra existe para quien la quiera leer. Masas de montañas y selvas se deslizan, algunas disminuyen su velocidad, otras la aceleran, enormes ríos de tierra dentados se separan en islas, una gran fisura, las masas de tierra se frotan, y luego se separan, se precipitan, cada cual hacia su lado, cada vez más aceleradas... aminoran la velocidad en la gran isla roja, con sus desiertos y sus selvas tropicales, sus montañas con arbustos y lagos, sus animales peculiares y plantas, y la ausencia de depredadores y reptiles venenosos: UN VASTO SANTUARIO PARA LOS LÉMURES Y LOS ESPÍRITUS DELICADOS QUE RESPIRAN A TRAVÉS DE ELLOS.

El viaje de los viajeros es ir viviendo la vida.

2010-12-16T09:10:00.001-08:00

Acabo de saludar en la carretera a una chica que va junto con un chico y dos chicas a la isla holbox, me parecen increíbles los viajeros, yo soy una viajera también pero jamás lo he hecho por un período excesivamente largo y me parece que algún día lo haré, me gustaría vivir un año viajando y sé que lo haré.

Los chicos que vi hoy me sorprendieron pues además de sus maletas llevaban a Coral (una perrita adulta hermosísima y super bien cuidada) y a un cachorrito, pensé en todos estos pelafustánes y pelafustánas * que ni viviendo en un sitio estable son capaces de cuidar a un perro, a sus hijos y a sí mismos Me fascinan los viajeros, me parecen tan interesantes, tan abiertos, tan sueltos, el mundo es el escenario, las calles son la casa, las banquetas el reposo, la llegada a cada lugar la oportunidad de comenzar de nuevo.

*(así es Elio me hiciste recordar esta increíble palabra que encapsula dentro de su significado un compendio de malas cosas tan excelentemente apiladas que la usaré también).

...

2010-12-10T12:05:00.000-08:00

- ¿Querría usted indicarme qué camino debo tomar para salir de aquí?

- Eso depende en gran medida del lugar a donde quiera ir- respondió el gato.

- No me preocupa mayormente el lugar... - dijo Alicia.

- En ese caso poco importa el camino - declaró el gato.

- ... con tal de llegar a alguna parte - añadió Alicia a modo de explicación.

-¡Oh! - dijo el gato.- Puede usted estar segura de llegar si camina durante un tiempo lo suficientemente largo.

Pregúntale a Alicia

Lewis Carroll

A N T I M U T I L I D A D

ME PARECE QUE TODO SE TRATA DE ENERGÍA,

DE UN CONSTANTE INTERCAMBIO DE ENERGÍA.

SOY Y ESTOY,

Y SIENTO QUE VOY EN LA BÚSQUEDA DE AGUA.

ESTOY EN ESTA VIDA RESPIRANDO Y EXPIRANDO ESTE AIRE,

VOY Y SOY,

VOY EN ESTA VIDA VIVIENDO, RESPIRANDO Y OBSERVANDO,

ME CONDUZCO CON LA VELOCIDAD A LA QUE ME CONDUCE MI BICICLETA,

A VECES ME LLEVAN MIS PIES, ALGUNAS VECES SE LO HACEN SABER A MIS MANOS,

ESTAS MANOS QUE ESPERAN, ESTAS MANOS QUE SABEN ESTÁN EN LA ESPERA PERO SÉ QUE YA VENDRÁS

Y LUEGO ESTÁN LAS LETRAS QUE ME CUBREN, QUE ME INUNDAN, QUE ME LLENAN, Y COLMAN MI VIDA DE COMPAÑÍA.

ASÍ QUE SÍ, ME PARECE QUE SÍ, TODO SE TRATA DE UN CONSTANTE Y PERMANENTE MOVIMIENTO.

Melissa Ortiz

2010-12-04T19:47:00.000-08:00

El mundo de todos los días jamás puede tomarse como algo personal que tiene poder sobre nosotros, algo puede crearnos o destruirnos porque el campo de batalla del hombre no está en su lucha con el mundo que lo rodea. Su campo de batalla está sobre el horizonte, en un área que es impensable para el hombre común, el área donde el hombre deja de ser hombre. Juan Matus.

2 de Diciembre

2010-12-02T19:14:00.000-08:00

LOS ESPEJOS ESTÁN LLENOS DE GENTE
LOS INVISIBLES NOS VEN
LOS OLVIDADOS RECUERDAN
CUANDO NOS VEMOS, LOS VEMOS.
CUANDO NOS VEMOS, ¿SE VAN?

N o v o y a p e n s a r e n t i.

No voy a pensar en ti y no intentaré descifrarte tampoco.

No pensaré en este aire tan espeso infestado de soledades, silencios y soliloquios, no hablaré de mi voz que vaga sin encontrar quien sea capaz de escucharle. Olvidaré mi sonrisa descompuesta y viajera.

Mis brazos sin abrazos, rodeando a estos gatos que se han convertido en la mejor compañía.

Y me serviré azúcar para un corazón solitario. Y verteré yodo en mi vieja cicatriz que tengo escondida y callando, que anda por ahí sin poder decirle al mundo que aquí estoy, que lo logré pues conseguí sobrevivir a un gran amor, aún vivo después de haberlo perdido.

Y un hombre vino...

2010-11-07T17:43:00.000-08:00

Ha vuelto de su estancia de cuarenta días en el desierto, después de resistir a las tentaciones de Satanás.
Está en el taller de su padre. Tanto la habitación como los objetos que contiene le son tan poco familiares que no tiene la sensación de haber vuelto. ¿Alguna vez usó estas azuelas, estos serruchos, estos martillos, para fabricar sillas y mesas y armarios?
En el tornillo del banco hay una pieza de madera tosca. Toma la azuela; sabe que esta herramienta se usa para alisar y dar forma a la materia bruta. Durante un instante siente las vibraciones de la herramienta en su mano, que se desvanecen como los vestigios de un sueño y dejan un peso muerto en sus dedos. Apoya una mano sobre la madera y, con la otra, asesta un fuerte golpe sobre un nudo protuberante de la madera.
La azuela se desvía del nudo y le corta la mano izquierda entre el pulgar y el índice. Es un corte profundo, pero el dolor que siente no es mayor al que habría experimentado si su mano misma fuese de madera. Mira hacia abajo con incredulidad. La sangre que gotea no es roja, sino de un pálido color amarillo verdoso que despide un olor de corrupción amoniacal, como orina podrida, el tufo de la estancia del hombre sobre la tierra. Donde la sangre cayó sobre la madera bruta, la corroe como un ácido y traza un rostro simiesco, maligno, grabado con odio, maldad y desesperación.
Se toca la herida con los dedos de su mano derecha y ésta se contrae y sano bajo esa imposición. Ni siquiera queda una cicatriz.

Y un hombre vino a mí con un mono enfermo en sus brazos, y dijo:
- ¡Cura a mi mono!
- No puedo curar animales; no tienen alma.
- Tienen gracia y belleza e inocencia. ¿Qué es la gente que curas, si no animales? Animales sin gracia, animales feos, deformados y enfermos por el odio que causó su mal...
Abrazó a su mono enfermo con ternura y se dio la vuelta. Luego, míró hacia atrás y dijo:
- Anda, cura a Tus leprosos. Y a Tus pordioseros hediondos. Cura hasta que no Te quede nada con qué curar.
Y otros vinieron con gatos enfermos, y con hurones. Y uno vino con un niño enfermo.
- Este niño es vidente. Puede ver lo que hay en las mentes de los otros. Puede hablar con el viento, y con la lluvia, y con los árboles y con los ríos. Cúralo.
- No puedo curarlo porque no Me conoce y no conoce a Aquél que Me envió.
- Entonces no me importa nada de Ti, ni de Aquél que Te envió. Porque Te envió para hacer a los hombres menos de lo que son, no más. Él te envió para cegar nuestros ojos y tapar nuestros oídos.

"El fantasma accidental" de William Seward Burroughs

Sí.

2010-10-29T09:31:00.000-07:00

Sí. Llegará un día, un día en que sentirás el abominable pesar de lo que calificas como "imposible de vivir", es decir, lo que tú y yo intentamos aquel verano de viento y lluvia.

Marguerite Duras.

Lo increíble del mar es que es capaz de curar todas las heridas, incluso es capaz de curar paulatinamente un corazón roto.

Esta noche es memorable para mí, esta noche te hago libre y me libero de ti. Esta noche tiene que ser memorable porque es justo este momento en el que he decidido dejar toda mi ingenuidad de lado.

Esta noche es fría y sin embargo estoy en el caribe, así que junto a este frío decido dejar de arropar acaloradas esperanzas, suelto mis deseos y dejo que se vayan junto al viento.

De manera simbólica se fueron de mi vida muchas cosas, junto con mi cabello, si mi guitarra estuviera sana la tocaría así que le silbaré a mi flauta y dejaré que todo lo que no puedo decirte se convierta en música.

Melissa Ortiz

El Milagro del Hierro

2010-10-26T08:50:00.000-07:00

El Milagro del Hierro
El hierro es uno de los elementos más reiteradamente nombrados en el Corán
Corán & Sunna - 26/10/2010 0:02 - Autor: Redaccion - Fuente: http://www.islamreligion.com/es/articles/562/?TB_iframe=true&height=500&width=940Vota:- Resultado 35 votos | Más... Etiquetas: hierro, coran

El hierro sólo puede producirse en estrellas mucho más grandes que el Sol, donde la temperatura alcanza algunos cientos de millones de grados (Foto: astroyciencia.com).El hierro es uno de los elementos más reiteradamente nombrados en el Corán. En el sura conocido como Al-Hadid, que significa “El Hierro”, leemos:

“Por cierto que enviamos a nuestros Mensajeros con las pruebas evidentes e hicimos descender con ellos el Libro y la balanza de la justicia para que los hombres sean equitativos. Hemos hecho descender el hierro, en el que hay gran poder y beneficio para los hombres. Allah sabrá quiénes se esfuercen sinceramente por Su causa y la de Sus Mensajeros; Allah es Fortísimo, Poderoso.”

(Corán 57:25)
A la palabra “anzalna”, traducida como “hicimos descender” y utilizada en referencia al hierro el este versículo, podría atribuírsele un significando metafórico para explicar que el hierro ha sido dado para beneficiar a las personas. Sin embargo, cuando tomamos en consideración el significado literal de dicha palabra, es decir, que fue enviado físicamente desde el cielo, ya que esta palabra es utilizada en el Corán únicamente en sentido literal, como cuando Dios se refiere al descender de la lluvia o de la revelación, comprendemos que este versículo implica un milagro científico muy importante. Ya que los modernos hallazgos de la Astronomía demuestran que el hierro encontrado en nuestro mundo proviene de una estrella gigante del espacio exterior.

No sólo el hierro de la tierra, sino también el de todo el Sistema solar, proviene del espacio exterior; ya que la temperatura del Sol no es apropiada para la formación del hierro. El sol tiene una temperatura en su superficie de 6.000 grados Celsius, y una temperatura en el centro de aproximadamente 20 millones de grados. El hierro sólo puede producirse en estrellas mucho más grandes que el Sol, donde la temperatura alcanza algunos cientos de millones de grados. Cuando la cantidad de hierro excede un cierto nivel en una estrella, la estrella ya no puede retenerlo, y eventualmente explota en lo que se llama una “nova” o una “supernova”. Estas explosiones hacen posible que el hierro sea diseminado por el espacio.

Una fuente científica proporciona la siguiente información sobre este asunto:

“Existen también evidencias sobre lo que ocurre en las supernovas más viejas: los elevados niveles de hierro en los sedimentos del mar son prueba de que la explosión de una supernova ocurrió hace aproximadamente 5 millones de años a no más de 90 años luz del sol. El Hierro-60 es un isótopo radiactivo de hierro, formado en las explosiones de las supernovas con una vida media de 1.5 millones de años. La elevada presencia en el lecho oceánico de este isótopo en una capa geológica determinada, indica la nucleosíntesis reciente en el espacio cercano y su subsecuente transporte a la tierra (quizás como granos de polvo).

Todo esto demuestra que el hierro no se formó en la Tierra, sino en supernovas, y llegó aquí (descendió), como está explicado en el versículo del Corán. Está claro que este hecho no pudo ser conocido en el siglo 7, cuando el Corán fue revelado, sin embargo lo encontramos mencionado en la Palabra de Dios, Quien abarca todas las cosas en Su conocimiento infinito.

El hecho que el versículo mencione específicamente que el hierro descendió a la Tierra es sorprendente, considerando que estos descubrimientos fueron hechos al final del siglo 20. El microbiólogo Michael Denton, en su libro “Nature’s Destiny”, enfatiza la importancia del hierro:

“De todos los metales no hay ninguno más esencial para la vida que el hierro. Es la acumulación de hierro en el centro de una estrella que activa una explosión de la supernova lo que a continuación esparce los átomos vitales para la vida a lo largo del cosmos. El influjo de los átomos férricos, causado por la fuerza de gravedad hacia el centro de la tierra primitiva, generó el calor que causó la diferenciación química inicial de la tierra; esto formó los gases de la atmósfera temprana, y finalmente de la hidrosfera. Es el hierro fundido en el centro de la Tierra el que, actuando como un dínamo gigantesco, genera el campo magnético de la misma, que a su vez crea los cinturones radioactivos de Van Allen, que protegen la superficie del planeta de la radiación cósmica destructiva y conservan la capa de ozono, crucial para el filtrado de los rayos dañinos…”

“Sin el átomo férrico, no existiría ninguna vida basada en el carbono en el cosmos; ninguna supernova, nada habría calentado la tierra primitiva, ninguna atmósfera o hidrosfera se habría formado. No habría ningún campo magnético protegiéndonos, ninguna capa de ozono, ningún metal para hacer la hemoglobina [en la sangre humana], ningún metal para controlar la reactividad del oxígeno, y ningún metabolismo oxidante.”

“Existe una relación íntima entre la vida y el hierro, entre el color rojo de la sangre y el color rojo de alguna estrella distante, no sólo indica la relevancia de los metales en la biología sino también el “biocentrismo” del cosmos…”

Esta explicación indica claramente la importancia del átomo férrico. El hecho de que se ponga una atención particular sobre el hierro en el Corán, da énfasis a la importancia de este elemento.

Es más, se usaron partículas de óxido férrico en un tratamiento contra el cáncer en meses recientes y se lograron resultados positivos. Un equipo liderado por el Dr. Andreas Jordan, en el mundialmente famoso Hospital Charité en Alemania, ha tenido éxito destruyendo las células cancerígenas con esta nueva técnica conocida como “hipertermia magnética fluida” (líquido magnético de alta temperatura). Como resultado de esta técnica, realizada por primera vez en el paciente Nikolaus H., de 26 años de edad, ninguna nueva célula cancerígena se observó en él en lo siguientes tres meses.

Este método de tratamiento puede resumirse como sigue:

1. Unas partículas de óxido férrico disueltas en un líquido contenedor, se inyectan en el tumor por medio de una jeringa especial. Estas partículas se extienden a lo largo de las células del tumor. Este líquido consiste en miles de millones de partículas, 1.000 veces más pequeñas que los corpúsculos de la sangre, el óxido férrico en 1cm cúbico puede fluir fácilmente a través de los vasos sanguíneos.

2. El paciente es colocado entonces en una máquina con un campo magnético poderoso.

3. Este campo magnético, aplicado externamente, empieza a poner las partículas férricas en el tumor en movimiento. Durante este tiempo, la temperatura en el tumor que contiene la inyección de partículas de óxido férrico sube a 45 grados.

4. Por unos minutos las células cancerígenas, incapaces de protegerse del calor, o se debilitan o resultan destruidas. Los tumores pueden ser entonces completamente erradicados con la quimioterapia tradicional.

En este tratamiento sólo las células con cáncer son afectadas por el campo magnético, porque sólo en ellas se inyectan las partículas de óxido férrico. Esta técnica representa un desarrollo enorme en el tratamiento de esta enfermedad potencialmente letal.

El hierro también ha demostrado ser una cura para las personas que padecen anemia. En el tratamiento de tales enfermedades extendidas, las palabras “…el hierro, en el que hay gran poder y beneficio para los hombres.” (Corán 57:25) son particularmente notables. De hecho, en ese verso, el Corán puede estar indicando los beneficios del hierro para la salud humana. Pero Dios sabe más.

"Mi triste corazón babea a popa".

2010-10-04T17:03:00.000-07:00

Puedo cortarme el pelo, puedo cortarme todo el pelo, puedo pretender que vivo feliz en soledad con mis gatos, sé que soy feliz conviviendo con mis gatos. Pero es suficiente 4 días de estar con mi madre, mis tías y mi prima para darme cuenta de que las extraño mucho y lo único que puede sentir este estúpido y grande iceberg que soy es tristeza, mi corazón esta llorando desde lo más profundo de su ser.

Vuelvo a la soledad de mi cuarto con mis hermosos gatos por compañía y vuelvo a ser niña y me doy cuenta de que extraño las locuras de mis tías, la atención y avispamiento de mi prima y de que otra vez estaremos mis gatos y yo y la música ya sin sus sonrisas por compañía.

De que me hace falta ser escuchada, de que puedo nadar en el paraíso pero ahora que ya estuve con ellas no será lo mismo, ni el mar ni mi cuarto, ni la casa ni las avenidas, resulta que yo que era completamanente ermitaña ahora resultó ser absolutamente gregaria.

II

2010-09-22T09:14:00.001-07:00

Este viaje se trata de la muerte, de la muerte de nosotros, de estos que matamos día con día, cada día.

Y vamos por ahí, sin poder quedarnos quietos, llevando la mitad de nosotros porque la otra mitad se nos ha ido.
Porque nos dejo solos sin nuestra mente. O porque nos fuimos a buscar a aquellos que nos llaman y llaman pero cuyas voces no podemos escuchar, porque nuestros oídos también se han ido y están sin nosotros, y pareciera que en verdad todo nuestro yo se hubiera ido a la parte más lejana de este universo que creemos conocer.

Siento que estoy acabando, cerrando y dejándolo todo porque estoy cansada de sentirme inconclusa, inacabada, soy sólo un esbozo que no se completa a sí mismo.

Estoy empezando a sentir que realmente soy yo, ésta que anda y vive soy yo, estoy dejando atrás ese existir sin existir que no me dejaba respirar, que no me dejaba vivir.

Melissa Ortiz (La pangloss)

Me uno al museo de la luna posteo a Albert Einstein pues:

2010-09-05T11:26:00.000-07:00

Al pensar en nuestra vida y trabajo caemos en cuenta de que casi todo lo que hacemos y deseamos está ligado a la existencia de otros hombres. Nuestra manera de actuar nos emparenta con los animales sociables. Comemos alimentos elaborados por otros y vivimos en casas construidas por otros hombres. Casi todo lo que sabemos y creemos nos fue transmitido a través del lenguaje establecido por otros hombres.

Sin el lenguaje, nuestro intelecto sería pobre, comparable al de los animales superiores. Así, debemos confesar que si aventajamos a los animales superiores es gracias a nuestra vida en comunidad. Un individuo aislado al nacer permanecería en un estadio tan primitivo del sentir y del pensar, como difícilmente podríamos imaginarlo. Lo que es y lo que significa el individuo no surge tanto de su individualidad como de su pertenencia a una gran comunidad humana, que guía su existencia material y espiritual desde el nacimiento hasta la muerte.

Sólo el individuo aislado puede pensar. Sin personalidades creadoras que piensen por sí mismas es tan impensable el desarrollo de la comunidad como lo sería el desarrollo del individuo fuera del ámbito comunitario.

El hombre que ahora soy nació de una herida. Esa herida afectó al corazón. Henry Miller.

2010-08-27T09:00:00.000-07:00

De eso se trata, de los instantes, tu y yo fuimos un instante, un instante que se ha perdido ya en la inmensidad del espacio, perdimos el tesoro, eso también ya lo viste, éramos el uno para el otro y no fuimos capaz de luchar, no nos hemos conseguido, no lo hemos intentado, sólo tu podías leerme, toda en mis ojos. Sólo tu podías verme realmente.

¿Qué se supone qué debo hacer? ¡¿Qué?!

I

2010-08-03T17:43:00.000-07:00

LOS RECUERDOS SON COMO PERROS ABANDONADOS, VAGABUNDOS, NOS RODEAN, NOS MIRAN, JADEAN, AÚLLAN ALZANDO LA VISTA A LA LUNA; QUERRÍAS AHUYENTARLOS, PERO NO SE MARCHAN, TE LAMEN ÁVIDAMENTE LA MANO, Y CUANDO LES DAS LA ESPALDA, TE MUERDEN.

Kertész I.

Recuerdo lo bueno y recuerdo lo malo, ahora no me importa lo malo, lo malo es un pequeño punto que se desvanece en la inmensidad de tu luz.

Recuerdo lo malo y recuerdo lo bueno, todo lo bueno empieza a tener más forma y más peso que todo lo malo.

Le regalo todo lo que vivimos al mundo del ensueño, me parece que todo lo que compartimos y vivimos està màs cercano al mundo de los sueños, ese tiempo se ha ido, ese tiempo ya no volverá, nada de eso volverá.

Fui feliz, eso puedo asegurarlo.
Fui inmensamente feliz.

Melissa Ortiz
"la pangloss"

ENCUENTRA BELLO TODO LO QUE PUEDAS; LA MAYORÍA NO ENCUENTRA NADA SUFICIENTEMENTE BELLO. VINCENT VAN GOGH

2010-07-14T12:20:00.001-07:00

Existen personas que entran en tu vida. Existen ese tipo de personas que aparecen en tu vida y te detienen la vida, tu ritmo, tu rutina, te raptan, te llevan y después algo pasa y todo cambia.

Así me paso a mí cuando conocí a los 3 viajeros que me cambiaron la vida. Sé que pude haber seguido viajando con ellos, no sé por cuánto tiempo, pero de algún modo yo sabía que ese ya no era más mi viaje.

Existen personas que llegan a tu vida y te dan tanto, te dan algo que es sumamente difícil de describir.

Pude haber seguido con ellos pero de algún modo yo sabía que ese ya no era más mi viaje.

Melissa Ortiz
"la pangloss"

Let it go (Edvard Munch)

2010-05-20T12:50:00.000-07:00

Desde acá mi mano desiste en su intento de tomar la tuya, te suelto el hombro, mis ojos te regresan tu cabello negro que tanto me hipnotizaba, mis ojos y mis suspiros te regresan tus manos, mis oídos te devuelven tu voz, finalmente te dejo ir. Le digo adiós a esa sensación de sentir tu andar tan aparejado con el mío.

I

2010-04-19T12:39:00.000-07:00

Renuncié a la posibilidad de haber sido perfecta. Soy deforme y soy verdaderamente impredecible hasta para mí misma.

Podría ser perfecta si me quedará quieta, si no abriera la boca, si no hablara con este desgarbo con el que hablo.

Renuncié a la posibilidad de haber sido perfecta.

Mis ojos te aspiran.

2010-04-07T19:00:00.000-07:00

Mis ojos se aspiran todo de la foto tuya que tengo frente a mi escritorio.

Tu cabello, tus gestos, tus manos, ¡tus manos!, tu barba y toda tu inigualable genialidad.

Tu sonrisa, tu increíble y poderosa sonrisa, inmune al espacio, modificándo las barreras del tiempo, haciendo ese instante majestuosamente eterno.

Te aspiro y te sigo aspirando continuaré así toda la noche.

La huida de Margarita Paz Paredes.

2010-03-14T05:07:00.000-07:00

Sucede que la Tierra estaba sorda. Vagué durante muchos siglos caminándola. Busqué, grité, me agoté, pensando que el eco de mi voz llamando siempre, llegaría a algún sitio y que una señal inhóspita me respondería. Pero el silencio pertinaz se entronizó y sólo el murmullo de su tiniebla invadió todo el espacio.

Era preciso huir, traspasar las fronteras del miedo y de la angustia; huir hacia otros sitios donde el amor pudiera alimentarse de una savia fecunda y perdurable, y donde se oyera la voz del hombre, armoniosa, fraterna y libre.

Salí rumbo a la noche, dejando atrás las lucecitas que apenas iluminaban las moradas de tantos seres extraños a sí mismos, que tal vez se debatían en luchas estériles o persecuciones inhumanas. Más lejos, pude ver el débil reflejo que en mi última vigilia aún alumbraba mi ventana.

Sólo el rumor de algunas hojas secas que mis pies oprimían me acompañaba. Y el olor peculiar de la Tierra incitándome a quedarme. Pero seguí hasta subir al descanso de un puente que me acercaba más a la serenidad del firmamento.

A medida que desaparecían las siluetas todavía dibujadas de los árboles; mientras se apagaban las postreras gotas de esta lluvia de verano y la última franja dorada del Sol huia por la tiniebla del horizonte, fue invadiéndome una rara sensación, como de estar suspendida en la confluencia de dos mundos.

Abajo, rozándome los pies, la Tierra se dormía en su lecho de oscuridad completa. Arriba, un imperio de estrellas prodigiosas y la Vía Láctea, en su camino encendido surcaban el cielo océanico, como barco fantasmal e irisado que invitaba a viajar hacia el misterio.

Sentí la llamada de otras voces; descubrí horizontes de trigales celestes, donde mis brazos abarcarían todas las espigas, y un sendero alucinante perdido en el espacio donde tal vez podría internarme en la terca búsqueda de algo confuso que no encontré en la Tierra.

Y ascendí hechizada por el imán de un hemisferio de constelaciones, por una sucesión de explosiones cósmicas que a veces parecían escapar del fondo del mar, en estallidos de coral, y a ratos la bóveda del firmamento semejaba la entrada de una mina donde refulgían todas las piedras preciosas salpicando la oscuridad de esplendores irreales.

Todo resplandecía, bordado de ópalos errantes.

Y yo viajaba a la velocidad de la luz. Mi cuerpo había desaparecido. Tal vez sólo me quedaban el alma y los ojos envueltos en una gasa ingrávida y transparente.

Sólo una vez miré hacia abajo y una emoción conmovedora tembló en mi desamparo.
La tierra, mi planeta distante, era desde lejos un disco armonioso, brillante y vivo, circundado por los astros. Aún se veían las manchas móviles y verdes de los océanos; los promontorios rocosos, que pintaba de naranja y oro el reflejo del Sol, y del otro lado, la luz débil de una perla amanecida.

Nunca sentí tan hondo la belleza de tal obra maestra, ni tan dolorosa la certidumbre de que en ese estadio espléndido el hombre agredía al hombre, manchando la hermosura con sangre inocente.

Después sólo un punto azul que desapareció en la oscuridad y una lágrima que se deshizo en el silencio.

Y seguí remontándome más allá de las estrellas de amatista y de las constelaciones de violeta.

De pronto el cielo profundamente limpió se incendió de un súbito color enrojecido. Cerré los ojos cegados por la repentina brillantez, y un sopor me invadió mientras la atmósfera extraña me cercaba.

Y me quedé dormida bajo el fulgor de lo inusitado.

Marte (Año 2,000), Venus (Año 3,000), Saturno (Año 4,000), Mercurio (Año 5,000) Plutón (Año 6,000), Júpiter (Año 7,000), Urano (Año 8,000) Neptuno (Año 9,000).

DID I LOVE YOU ONCE, DID I?

2010-03-14T04:40:00.000-07:00

Se sentaron juntos en el parque, mientras caía la noche. Ella lo miró y sintió una chispa, hormigueo en los huesos.

Desde acá mi mano desiste en su intento de tomar la tuya, te suelto el hombro que mi mentón conoció tan bien cada que nos despedíamos, mis manos sueltan tu codo, esta vez no lo aprieto como solía hacerlo al despedirnos.

Mis ojos y mis suspiros te regresan tu cabello, mis oídos te devuelven tu voz, mi imaginación te devuelve tus labios, me quedaré con tu "buenas noches" ese me lo guardó, te regalo este abrazo que ya no pude darte esa mañana en la que te dejaba con ojos soñolientos, este beso que ya no pude darte. Te dejo ahí.

Melissa Ortiz.

Tengo tanto por decir, tanto por crear, tanto, tanto...

2010-03-06T14:21:00.000-08:00

Me gusta que me lean, me hace sentir que no vivo en aislamiento, sensación que por cierto me causa tanto odio, sin embargo debo de empezar a acostumbrarme, esto que veo ahora es una pequeña muestra de lo que vendrá después, seguro seré una total ermitaña. De esto ya no puedo salir, mi estigma: pensar, ver, sentir y ser diferente.

Necesito decir tanto, contar tanto, aún no puedo espero pronto tener compu y por lo tanto darle un uso útil a mi tiempo, y buscar y encontrar en este medio, como afortunadamente ha ocurrido esas pequeñas luces de extraordinariedad que me acompañan.

Mientras tanto dejo esto que es un eco de lo que siento.

Después de mucho analizar creo que ...

2010-02-23T19:50:00.000-08:00

si hubiera sido un árbol sería una secuoya.

Espero una llamada que nunca harás...

2010-02-15T20:12:00.000-08:00

y tengo tantas cosas por decirte. Estoy llorando y me siento tan triste y sola. No hay cobijo para mi corazón. Siento el pecho abierto y todo entra. Entra el frío, entra el aire y el olvido.

Nada me satisface, ya no quiero nada. Ahora ya no quiero nada.

La pangloss.

- Pero no hables tan alto, otros pueden hacerlo claro.

2010-02-03T19:22:00.000-08:00

Dicen cosas dignas; no se ríe la gente, pero tú no te andas por el país del balbuceoa atragatándote con un pedazo de luna azul todos los días, zigzagueando por la avenidas, errabundo.

¿Qué es difícil estar maravillado, y sin e,bargo firme en su propio centro?
Lo sé. ¿Y difícil mirar sin protestar cuando el horizonte se desangra mordido por los canes de la destrucción mientras el hombre se revuelca en el charco de los desagües. También. Por eso andamos colgados de una cola, como monos, mimetizando una postura facíl. Y es imposible tenerse en pie dentro del justo medio, por eso estás aquí preguntándole al árbol por qué sube y al hombre por qué baja, y en la primera abeja que ves te montas rumbo al sueño, o te echas sobre los prados a rascarte la escasa libertad que te queda en esa hora en que la miel de la tarde se azoga y tiende un velo de topacio sobre el párpado insomne.

Y cuando ves pasar un tren , lo tomas hacia cualquier parte del mundo... ¿Y todavía quieres que te respeten?

Que cada cual responde según su naturaleza. Cieto peso haslez tragar a los demás ese bocado: te rompen la verdad, te vuelves a encontrar con que nada está en su sitio, que no se ordena lo que carece en su centro de equilibrio.

Y sin embargo allá vas, a sentarte en el lomo del mundo picándole las costillas para hacerlo tu amigo.
Y ayunas y lloras con impertinencia, soñando que el hombre es el amigo del hombre.
Y el mundo se restriega contra el filo de las bayonetas y te arroja por la borda como a un niño bastardo, y por la borda también al negro, al blanco, al amarillo... todo es cuestión de orden, lo dice el perfume alto de los pinos.

RETORNO DE ELECTRA, Enriqueta Ochoa.

2010-01-14T19:19:00.001-08:00

LA BELLA DURMIENTE
Aunque vengas mañana en tu ausencia de hoy perdí algún reino.
Carlos Pellicer

Tal vez retornan aquellas imágenes, abrimos la caja de cristal y tomamos nuestra antigua cabeza, nuestros primeros espejos ocultos allí, y acariciamos temblando los labios de esa boca, que parece atrapada por aquel irresisitible deseo de morder el infinito, pasamos los dedos por el suelo de esa frente, por la apariencia de las mejillas que se resisten a la revelación, y ya para entonces, otra vez, nos hemos olvidado de la forma de nuestra antigua cabeza, del deseo de esta mano con que aún acariciamos, hemos perdido para entonces la cuenta de nuestras estrellas y de nuestras hormigas.

Tal vez retornan aquellas imágenes, tal vez aparace lo que quisimos que fuera el amor, la costumbre de acariciarnos desde lejos, las señales de espejo aprovechando cierto rayo de sol, la clave Morse de los ahogados aprovechando la migración de ciertos peces, los días de la convalecencia y el olor de la sal en los buques abandonados.

Tal vez sólo fue esa costumbre de acariciarnos así, de imaginarnos así, en secreto, en aire no compartido, en respiración por separado, pasando lentamente la mano por la sospecha de una caricia, como alguien que mira hacia el mar viendo desde su cama la pared de su cuarto.

Tal vez aparece nuestra pequeña y antigua ropa, nuestro antiguo descaro y nuestro antiguo pudor, nuestro crecimiento por separado y nuestro amor por separado, el delicioso escondite al que no hemos podido regresar porque extraviamos el plano o porque la imaginación lo ha cubierto de arena, de blancas y suaves colinas parecidas al desencanto.

Entonces la caja de cristal donde reposa nuestra cabeza de antaño puede caer de nuestras manos, entonces nuestros rostros pueden emebellecerse con el desamparo de nuestra primera boca, aquellas con la que imaginábamos el mundo y el beso del mundo y la piel que se resiste a la caricia, como una virgen atrapada por el invierno, y ahora nuestras bocas se iluminan con aquello que entonces no supimos besar.

Y nos vemos desde aquí, nos tocamos y nos esperamos, fluimos en nuestras distancias, en las palabras donde las bocas quieren fundar breves puertos, referencias de un mundo asediado por su invención, y nos tocamos y nos esperamos, sonriendo sin remedio, vacilando sin remedio la boca casi seca por el sudor de lo irreal, aplastados por una lucidez en la cual tampoco creemos. (Alguien acaba de encender la noche en nuestros ojos, alguien acaba de asistir a una ejecución en nuestra mirada), y nos preguntamos por dónde, a qué hora, en qué sucesión de imágenes vamos a reconocernos.

Nos entregamos por un instante al instante, por un momento dejamos de existir en todos los sitios donde nos recuerdan o donde nos olvidan, las leyes de la ciudad no nos tocan, por un instante somos los otros, aquellos dos en los que tanto soñamos.

Y nos reímos un poco torpes, un poco avergonzados de nuestra creación, como los niños que habíamos matado, aquellos dos por donde pasamos para llegar hasta esta mirada hermosa y vacilante de ahora.

Y nos herimos con cuidado, sin evitar nuestras marcas de viaje; hay cierta paciencia en esa sonrisa que no se resuelve como un animalillo cansado, y nos miramos, penetramos en esas zonas donde los ojos se construyen a sí mismos, dejándose llevar por las alianzas de sus imágenes.

Y me hablas de esa niña de trenzas, aplastada por sus catorce años, confundida por la belleza de sus pierenas, avergonzada y perdida, vengándose de algo con cada muchacho que salía, sabiendo osucramente que estaba perdida desde entonces, acobardada sin remedio desde entonces, buscando la justificación, el sollozo que no estaba presente; y yo te hablo de aquel niño que no tenía donde esconderse porque la casa era demasiado grande, porque ya era demasiado tarde, y el cadáver de su infancia se pudría entre sus manos, te hablo de aquel niño devorando lentamente con sus nuevos colmillos su antiguo corazón.

Y no hay amargura en nosotros, tampoco le ponemos un gran lazo azul a nuestra resignación, porque esos niños se han ido igual que nosotros nos iremos un día, y es inútil que asomen sus pequeñas bocas en nuestros besos, no importa que sean sus pequeñas manos las que se toquen en nuestras manos, esos niños se van siempre, y el rastro que dejan es inútil; esos niños han muerto, nuestras manos deberán separarse para seguir siendo reales.

Mujer, mujer, mirándome, ¿viste algo? ¿Pensaste que podías ver algo? ¿Alguna pequeña señal? ¿La viste, la viste?
Mujer, "niña extraviada", "bella muchacha sin libertad", frases manoseadas, ¿te sentiste conmigo la "niña extraviada"? ¿La bella muchacha sin libertad"?
Trazando la tortura, fingiendo la tortura, ¿te torturabas más? ¿Te sentiste la chamaca pálida que caminaba a mi lado haciendo muecas y de la cual no te hablé? ¿Quién creíste que eras? ¿Quién creí que era yo?

Tomados de la mano por las calles de un pueblo irreal, tomados de la mano por las calles de una historia irreal, de una inútil alusión al pasado, mirábamos la luz del atardecer en las viejas fachadas, tomados de la mano como si fuera verdad, juntos como si fuera posible, mirábamos los pinos al otro lado del atrio.
"En el patio de mi casa -dijiste- había unos pinos como éstos..."
Y no agregaste: "Ahora toma una hacha, córtalos de mi corazón y plántalos este anochecer..."
No, no pudiste agregarlo y yo no pude tener el hacha que no existía. Sí, juntos mirábamos esos pinos; sí, juntos mirábamos esos pinos cada vez más oscuros al otro lado del atrio, cada vez más al otro lado de algo, en otra parte, en otro sitio que posiblemente no mirábamos, tal vez en el lado de los leñadores de pinos, de los que manejan el hacha con la misma belleza del amor, en las montañas que sólo tú conocías, en el país de donde el anochecer parecía llegarnos.

Sí, juntos escuchábamos aquel rumor del viento entre las ramas cada vez más oscuras, cada vez más lejanas, y la noche caía, igual que una túnica que resbala de los hombros de una mujer que al quedarse desnuda se quedará invisible.

Juntos los dos, a punto de tomar el misterio, a punto de que la desnudez nos invadiera con toda la fuerza de sus extensiones, a punto de que la princesa dormida por siglos abriera los ojos, a punto de que el joven viajero encontrara la entrada al castillo encantado, a punto de que hubiera una posibilidad de existencia para ese castillo, a punto de darle vida al maleficio, y por esta medida conjurarlo a punto de que hubiera una capa, una espada y una posibilidad de principado... a punto solamente, a punto de algo.

Y ya no recuerdo exactamente a punto de qué, ya no recuerdo quienes éramos, algo he sabido de aquellos dos, vagamente lo he oído en algún sitio de mis palabras, en algún laberinto de mi creación.
He sacudido antiguas imágenes, he destapado botellas no sé si vacías, he empañado con ansiedad el antiguo juego de espejos.
En mi voluntad arde un pájaro oscuro, las palabras de pronto han adquirido el peso de los hechos desconocidos, han tomado el aire verduzco de las estatuas, de las vagas y dudosas realizaciones de que habla la Historia, y esta frase se siente perdida...

Ya no sé quiénes somos; en un acantilado el mar bruñe la roca con la lechosa luz de un movimiento crepuscular y vacío, la primavera retoca sus retratos canturreando en voz baja, pasan las aves que le faltaban a la noche...
Ya no sé quiénes somos; el mar no está aquí, la roca no está aquí, la primavera no tiene retratos, no vuelan los pájaros que necesita la noche.
Ya no sé quiénes somos; tal vez mañana alguno de los dos lo sepa, y tal vez entonces sea neceario sonreír, fingir que recordamos, fingir que somos nosotros, y ese anochecer en el atrio, mirando los pinos, escuchando el rumor del viento en sus ramas, escuchando el rumor del viento en la manera como mirábamos los pinos; ese anochecer cerrrará las ventanas de sus propias imágenes y será el dato falseado de su propia memoria.

Y ahora estos elementos, estas formas de decirnos adiós con imaginarias preguntas, con fuegos de artificio, con imposibles pinos plantados en un patio, con nuestra leyenda más verdadera que nosotros, más hermosa y más arbitraria.

Después, tal vez sepamos que nuestros actos de entonces no fueron de nuestra codicia en el mundo, y que tampoco lo fue ese vago sentimiento de este lado del atrio mientras mirábamos anochecer en los pinos, o tal vez no sepamos nada, no inventemos nada, tal vez no sepamos nada, no inventemos nada, tal vez no sepamos con exactitud si fuimos palpados por una vida que no acertamos a conocer, y que tal vez, quién sabe, fuimos por un instante aquellos dos "que reinaron y vivieron muy felices" según terminaba el libro de cuentos.
José Carlos Becerra.

Habiendo mirado fijamente a la luna yo parto de esta vida con una bendición. K No Chivo

2009-12-13T19:00:00.000-08:00

Yo puedo vivir esta vida, (este sobrevivir como tú dices), pero a ti no podría hacerte esto. Los fantasmas de la pintura también me persiguen a mí.

¿Por qué me fui?, todavía no lo sé.

Yo fui tu sombra mientras la maldita pintura te devoraba el corazón.

Yo fui, yo fui.

La pangloss :(

Henry Miller "Trópico de Capricornio"

2009-12-03T14:31:00.000-08:00

Estoy aquí para vivir, no para calcular. Y eso es precisamente lo que los cabrones no quieren que hagas: ¡vivir! Quieren que te pases la vida sumando cifras. Eso tiene sentido para ellos. Es razonable, inteligente. Si yo estuviera al timón, tal vez no estuviesen las cosas tan ordenadas, pero todo sería más alegre, ¡qué hostia! No habría que cagarse en los pantalones por nimiedades.

Quizá no hubiera calles pavimentadas, ni automóviles aerodinámicos, ni altavoces, ni cachivaches de miles de millones de variedades, tal vez no hubiese siquiera cristales en als ventanas, puede que hubiese que hibiese que dormir en el suelo, tal vez no hubiera cocina francesa ni cocina italiana ni cocina china, quizá se mataran las personas unas a otras, cuando se les acabase la paciencia, y puede que nadie se lo impidiera, porque no habría ni cárceles, ni guripas, ni jueces y, desde luego, no habría ministros ni legislaturas, porque no habría leyes de los cojones que obedecer o desobedecer, y quizá se tardara meses y años en la caminata de un lugar a otro, pero no se necesitaría visado ni pasapaporte ni carte d´identité, porque no estaría uno registrado en ninguna parte ni llevaría un número y, si quisieses cambiar de nombre cada semana, podría hacerlo, porque daría lo mismo, dado que no poseerías nada que no pudieses llevar contigo, ¿y para qué ibas a querer poseer nada, si todo sería gratuito?

"La ventana da a la tristeza" diría sabiamente Becerra

2009-11-30T14:52:00.000-08:00

Está cayendo la tarde, el día es triste, las palabras se consumen en mi cerebro, chorrean por mis orejas y se mezclan con esta hermosa canción que estoy escuchando.

Así me encuentro el día de hoy, fue mi decisión venir a la mar y dejar todo atrás, estoy tristemente feliz, ahora que leo un libro de esos que se aparecen en el momento adecuado en cierta etapa personal de nuestra me parece de lo más natural el haberme quitado (como dicen los yucas) de la ciudad.

Me voy el atardecer me espera. Me espera el calor pesado de la tarde. Pienso en todo a quíénes deje y lo que deje pero no lo receurdo con añoranza, sino sólo como algo que llevo dentro, lo llevó dentro demí de tal modo que no es una carga, todo lo contrario, es parte de mí, es lo que soy, no es necesario recordar.

Me voy.

Estar sentada en la playa a la orilla del mar, esa es la mejor biblioteca del mundo.

2009-10-24T14:59:00.000-07:00

Estoy sola. Siento esta libertad, toda esta plena soledad y libertad y la disfruto.

Nunca me había disfrutado a mí misma de este modo.

Me conduzco muy bien, hasta el momento me estoy cuidando bastante bien.

Estoy viendo cosas tan hermosas, estoy viviendo tantas cosas.

Me encuentro pensando tantas cosas.

Hermosa Holbox ahora te llevo en mí.

2009-10-19T12:25:00.000-07:00

Quisiera guardar dentro de mí todo ese aire que venía del mar, toda esa brisa en mis pulmones, toda esa arena que el mar me metió en los ojos, todo ese sonido que invadió mis oídos. Quiero guardar eternamente todo ese aire que abrazó con fuerza mi cuerpo.

Hermosa Holbox jamás olvidaré tu dulce arena, tu cielo de estrellas infinito y redondeado. Jamás olvidaré tu mar y tu arena que se chupa a las personas. Te los quieres tragar a todos porque no te gusta estar ahí sola. Hermosa Holbox jamás te voy a olvidar.
Ahora creo fervientemente que podría abandonarme en una isla y no volver nunca a tierra firme. Ahora creo que si podría ser capaz.

Información de la isla:

Significado de Holbox

Holbox significa "hoyo negro" en Maya, llamado así por el agua de la laguna en la parte sur de la isla tiene un color de agua obscuro. De acuerdo con la historia de Johaan Stephenson, los primeros Europeos que llegaron a establecerse en la Isla fué en el año de 1856. Los Europeos llegaron a la isla en busca de palo de tinta, y algunos sorprendidos por la belleza de la Isla permanecieron y formaron la Villa de Holbox. Esta pequeña villa fue destruida por un fuerte huracán que azoto la isla y mato a 100 personas. Los pocos sobrevivientes se cambiaron al área mas alta de la isla, donde ahora permanece la Villa de Holbox.

Según el censo realizado en el año 2005, Holbox tiene 1198 habitantes, quienes son sencillos y tienen una estrecha relación entre sí.

Esta isla es parte del “Área Natural de Protección de Flora y Fauna de Yum Balam”, creada por decreto federal en 1994. Yum Balam, es un término maya que significa “señor jaguar” y tiene una extensión de 154,000 hectáreas. Es un conjunto de hermosos panoramas con vegetación y animales muy especiales.

En su selva conviven cinco especies de felinos silvestres tropicales: jaguar, puma, ocelote, margay (pequeño tigrillo) y aguarundi o gato de selva; desafortunadamente, todos ellos están en peligro de extinción. La reserva invita a los pobladores a avisar cuando detecten la presencia de un felino, los técnicos capturan al animal y lo llevan a otra área de la zona, con el objetivo de contribuir a la conservación de las especies.

Mécete aquí en mis sueños, te arropo con mi sangre, {esta es tu cuna: dejáme que te bese.

2009-10-12T14:00:00.000-07:00

M e acostumbré a guardarte, a llevarte los mismo que lleva uno su brazo, su cuerpo, su cabeza.
No eras distinto a mí, ni eras lo mismo. Eras, cuando estoy triste, mi trsiteza. Eras, cuando caía, eras mi abismo, cuando me levantaba, mi fortaleza.

Jaime Sabines.

PÁJAROS PROHIBIDOS (1976, Penal de Libertad)

2009-09-28T06:54:00.000-07:00

Los presos políticos uruguayos no pueden hablar sin permiso,
silbar, sonreír, cantar, caminar rápido, ni saludar a otro preso.

Tampoco pueden dibujar ni recibir dibujos de mujeres
embarazadas, parejas, mariposas, estrellas ni pájaros.
Didoskó Pérez, maestro de escuela, torturado y preso "por
tener ideas ideológicas", recibe un domingo la visita de su hija
Milay, de cinco años. La hija le trae un dibujo de pájaros. Los
censores se lo rompen a la entrada de la cárcel.

Al domingo siguiente, Milay le trae un dibujo de árboles. Los
árboles no están prohibidos y el dibujo pasa. Didoskó le elogia
la obra y le pregunta por los circulitos de colores que aparecen
en las copas de los árboles, muchos pequeños círculos entre las
ramas: - ¿son naranjas?¿qué frutos son?- La niña lo hace callar:
-ssshhhhh- y en secreto le explica: - bobo ¿no ves que son los
ojos? Los ojos de los pájaros que te traje a escondidas.

Eduardo Galeano

Llevo noches soñando que todo se derrumba.

2009-09-17T10:01:00.000-07:00

Espero que no sean sueños visionarios, ¿será que en en lo más profundo de mí me estoy muriendo de miedo?

Hace un momento mi padre me ha dicho: "Ahora que te vayas me voy a quedar solo", escuchar esto me ha dejado profundamente triste, me quedé tan estática cuando las dijo y de lo único que pude percatarme es que el día de hoy aprendí a contener el llanto, porque después de que me lo dijo se salió y yo no supe que hacer pues es la verdad.

"EN LAS GRANDES CIUDADES"

2009-08-26T15:49:00.000-07:00

Allá hay hombres que viven mal,

difíciles, en hondos cuartos, tímidos de gestos, con más miedo

que un rebaño de primerizos;

y su, tierra allá afuera alienta y

vela pero ellos están y no lo saben.

Dan vueltas, degradados de cansancio, para servir sin ánimo a cosas sin

sentido, y su ropa se les

marchita encima, y sus hermosas

manos se aviean, prematuras.

Rainer M. Rilke

Era como yo, de hecho tenía 24, si le hubiera cambiado mi ropa por su ropa, la diferencia sería tan nimia, que a mí sería a quién mirarían feo y con desprecio pese a que ella fuera la que trajera el brazo herido. La vi caminando enfrente de mí, vi su peinado y eso fue lo que me llamó la atención de primer momento. Extrañamente ella se sentó en el lugar donde pensaba sentarme, hasta que la vi con atención, traía chanclas y los dedos de los pies traían sangre, observé su pantalón lleno de sangre, la mano igual, iba a preguntarle si se encontraba bien, después analize y asevere que mi pregunta hubiera sido nefasta, una señora se sentó al lado de mí y me pregunto: -"¿Qué le paso?"-, "-no sé, le conteste, justo eso quería preguntarle-" . Le contestó con una voz muy elocuente, y es ahí donde me pregunte qué le paso a esta mujer, cómo acabo sentada ahí en esa estación de metro, rodeada de esta gente que así como todos han cometido no uno sino varios errores en su vida, la miraban a ella como si fuera la peor mierda.

Era como yo, al menos físicamente, un poco, durante el trayecto empezé a notar su confusión, pálido el rostro supuse que había perdido mucha sangre, llegamos a la terminal y le dije: -"oye chica, ¿sales, tomas algún micro?"-, "no, voy para el metro"-, "vamos le dije", su mirada hacía que buscaba algo, -"los boletos"- dijo, -"ah no te preocupes yo acá traigo"-. Ya en el metro la ayude con su vendaje, no tuvo otro remedio que dejarme ayudarle, quería hacerlo todo ella sola.

Al menos fuimos en el metro hablando, así la gente dejo de observarla de ese modo, como mínimo pudo descansar de esa mirada sólo un rato. Como estoy un poco sorda y ella hablaba bajito en ratos no podía escucharle, pero lo intentábamos y lo hacíamos muy bien. Piensó que me parece muy bien que haya podido regresar a dónde tenía que regresar, con su dolor en el brazo y con la sangre aún saliéndole de la herida. Ahora ya no contaré nada más de ella, se fue, la deje en un lugar donde en vista de su expresión se quedaba segura.

Espero que así sea, sin embargo no puedo dejar de preguntarme, ¿hasta cuándo resistirá?, ¿qué tanto?.

La pangloss

"Ya no quiero ver más las cosas muertas". A.M.

2009-08-09T15:16:00.000-07:00

Es la semántica que le adjudicamos a todas las cosas, son las coincidencias que se encuentran tras la semántica que le hemos adjudicado a ciertas cosas lo que nos hace sentirnos atrapados en un momento y en un tiempo específico .

Son la combinación de diversos factores reunidos en ese mismo momento y en ese mismo sitio, hemos sido raptados y alguna parte de nuestro ser se queda conectado a esa atemporalidad por y para siempre.

Es todo y nada. Es nada y todo.

Disertaciones de la Pangloss sobre un día de esos raros que uno tiene.

There is always hope

2009-07-12T15:48:00.000-07:00

Carson McCullers La balada del café triste (fragmento)

" Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante. Y de un modo u otro todo amante lo sabe. Siente en su alma que su amor es algo solitario. Conoce una nueva y extraña soledad, y este conocimiento le hace sufrir. Así que el amante apenas puede hacer una cosa: cobijar su amor en su corazón lo mejor posible; debe crearse un mundo interior completamente nuevo, un mundo intenso y extraño, completo en sí mismo. Y hay que añadir que este amante no tiene que ser necesariamente un joven que esté ahorrando para comprar un anillo de boda: este amante puede ser hombre, mujer, niño; en efecto, cualquier criatura humana sobre esta tierra. Pues bien, el amado también puede pertenecer a cualquier categoría. La persona más estrafalaria puede ser un estímulo para el amor. Un hombre puede ser un bisabuelo chocho y seguir amando a una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw dos décadas atrás. Un predicador puede amar a una mujer de la vida. El amado puede ser traicionero, astuto o tener malas costumbres. Sí, y el amante puede verlo tan claramente como los demás, pero sin que ello afecte en absoluto la evolución de su amor. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor turbulento, extravagante y hermoso como los lirios venenosos de la ciénaga. Un buen hombre puede ser el estímulo para un amor violento y degradado, y un loco tartamudo puede despertar en el alma de alguien un cariño tierno y sencillo. Por lo tanto, el valor y la calidad del amor están determinados únicamente por el propio amante. Por este motivo, la mayoría de nosotros preferimos amar que ser amados. Casi todo el mundo quiere ser el amante. Y la verdad a secas es que de un modo profundamente secreto, la condición de ser amado es, para muchos, intolerable. El amado teme y odia al amante, y con toda la razón. Pues el amante está tratando continuamente de desnudar al amado. El amante implora cualquier posible relación con el amado, incluso si esta experiencia sólo puede causarle dolor.
(...)
La bebida de la señorita Amelia tiene una cualidad especial. Se nota limpia y fuerte en la lengua, pero una vez dentro de uno irradia un calor agradable durante mucho tiempo. Y eso no es todo. Como es sabido, si se escribe un mensaje con jugo de limón en una hoja de papel, no quedan señas de él. Pero si se pone el papel un momento delante del fuego, las letras se vuelven marrones y se puede leer lo que contiene. Imaginen que el whisky es el fuego y que el mensaje es lo más recóndito del alma de un hombre: sólo así se comprende lo que vale la bebida de la señorita Amelia. Cosas que han pasado inadvertidas, pensamientos ocultos en la profunda oscuridad de la mente, de pronto son reconocidos y comprendidos. Un obrero textil que no piensa más que en telar, en la fresquera, en la cama y vuelta al telar; este obrero bebe unas copas el domingo y se tropieza con un lirio de la ciénaga. Y toma esta flor y la pone en la palma de su mano, examina el delicado cáliz de oro y de pronto le invade una dulzura tan intensa como un dolor. Y ese obrero levanta de pronto la mirada y ve por primera vez el frío y misterioso resplandor del cielo de una noche de enero, y un profundo terror ante su propia pequeñez le oprime el corazón. Cosas como éstas son las que ocurren cuando uno ha tomado la bebida de la señorita Amelia. Uno podrá sufrir o podrá consumirse de alegría, pero la experiencia le habrá mostrado la verdad; habrá calentado su alma y habrá visto el mensaje que se ocultaba en ella.
(...)
La verdadera historia de amor es la que tiene lugar en el corazón de los amantes, y ésta nadie sino ellos pueden llegar a conocerla. El amor en todo caso es una experiencia en la que siempre conviven lo cómico y lo sublime. "

Imagen www.banksy.co.uk

mi tía silvia era como una especie de curandera que a todos ayudo menos a sí misma y fueron muchas personas a despedirla

2009-07-09T15:32:00.000-07:00

Estaba solo sobre la arena. Solo. Ella no pensaba en mí. Al ver esa inmensa soledad delante de mí, y aquella otra soledad, más terrible aún, me eché a llorar como un niño pues cerca de mí, a unos pasos, estaba ella, detrás de esas paredes que yo devoraba con la mirada.

Gustave Flaubert
Memorias de un loco.

Ella se enamoró de él, él se fue, ella no volvió a conocer a ningún hombre de nuevo. No sé si fue su decisión realmente o en verdad no pudo, o en verdad no quizo volver a entenderse con ningún hombre. Cualquiera de las dos posibilidades me parecen igual de fatales.

Ella ya no podía volver a amar de nuevo pues todo su interior estaba deshecho, ella siempre vivió con la gran interrogante: ¿Qué fue lo que ella hizo para que él se alejara de tal modo de ella?, así vivió su vida, tal vez nadie al verla pensaría que eso era lo que a ella le aquejaba, sin embargo, en plena agonía ella lo llamaba pero él jamás volvería a venir.

Ella que ayudo tanto a todos vivió guardando eso tan triste que llevaba dentro y que jamás pudo dejar atrás porque ese amor que ella llevaba dentro nunca murió.

Antes de entrar en coma ella creyó que eran los labios de aquel quién la besaban, era su hijo en realidad quién lo hacía. Era el producto de su amor quien en su delirio la hacía sentir querida, supongo que el tiempo al menos para ella debió de verse totalmente modificado. Estoy segura que para ella en ese momento era él quién llegaba a casa y la besaba.

"¿Por qué te fuiste ella preguntó?", no hubo respuesta sólo ese beso que describo que tanto la reconforto, así debió de haber sido pues después de eso sólo así ella pudo irse tranquila, tranquila al fin.

Espero que ahora si descanse en paz mi tía Silvia a quién todos quisimos tanto.

8 de Julio del 2009.

Imagen de: http://www.myspace.com/bernard_soma

23.

2009-07-04T16:18:00.001-07:00

Soy una mujer grande, me siento como una mujer grande

Cómo explicar a qué me refiero con grandeza.

Me percibo pesada mental, espirítual y emocionalmente.

Por eso siento que soy una mujer grande.

Y me cansa demasiado, y a veces quisiera apagar el interruptor, sedarme en esos 3 aspectos ¡pero no puedo!

Quiero un respiro, abrazar a un árbol.

Quiero meter mis pies en el mar, quiero sentir la cadencia del mar en todo mi cuerpo.

Quiero respirar aire fresco por mi nariz, quiero aspirar tan fuerte ese aire y meterlo todo adentro.

Tengo que hacer cualquiera de estas cosas pronto pues siento que estoy muriendo aquí.

Lo dice una Melissa que siente que al escribir esto ha superado una nueva crisis nerviosa -de nuevo-.
La pangloss.

Desmond Morris. El Zoo Humano.

2009-06-25T11:16:00.000-07:00

La historia de la crueldad deliberada hacia otras especies ha seguido un extraño rumbo. El cazador primitivo tenía cierto parentesco con los animales. Los respetaba. Y lo mismo hacían los primitivos pueblos labradores y ganaderos. Pero en el momento en que comenzaron a desarrollarse las poblaciones urbanas, grandes grupos de seres humanos dejaron de tener contacto directo con los animales, y se perdió el respeto . Al crecer las civilizaciones fue aumentando también la arrogancia del hombre. Cerró los ojos al hecho de que él tenía la misma naturaleza que cualquier otra especie. Se abrió un gran abismo. Él tenía un alma, y los animales no. No eran más que bestias irracionales puestas sobre la Tierra para su servicio. Los animales comenzaron a verse en difíciles trances.

No es preciso que entremos en detalles, pero hay que hacer notar que todavía a mediados del siglo XIX el papá Pío IX denegó la autorización para la apertura en Roma de un centro de protección de animales, sobre la base de que el hombre tenía deberes para con su semejante, pero no para con los animales. A finales del mismo siglo, un autor jesuita escribió: <Las bestias por carecer de inteligencia y, por consiguiente, no siendo personas, no pueden tener derechos de ninguna clase... No tenemos, pues, deberes de caridad, ni deberes de ningún otro tipo hacia los animales inferiores, como no los tenemos tampoco hacia los árboles y las piedras>

Muchos cristianos estaban comenzando a albergar dudas respecto a esta actitud, pero, hasta que la teoría de la evolución, de Darwin, empezó a ejercer su extraordinario influjo en el pensamiento humano, no volvieron a aproximarse los hombres y los animales. El retorno a la aceptación de la afinidad del hombre con los animales, que tan natural había sido para los primitivos cazadores, condujo a uan segunda Era de respeto. Como consecuencia, nuestra actitud hacia la crueldad deliberada con los animales ha estado cambiando rápidamente durante los últimos cien años; pero, pese, a la cada vez más intensa desaprobación, el fenómeno continúa, en gran medida presente entre nosotros. Las manifestaciones públicas son raras, pero las brutalidades privadas persisten. Tal vez respetemos hoy a los animales , pero todavía son nuestros subordinados, y como tales, son objetos altamente vulnerables para la descarga de la agresión redirigida.

Después de los animales los niños son los subordinados más vulnerables y, a pesar de que en este terreno las inhibiciones son más intensas, se llevan sometidos también a una gran cantidad de violencia redirigida. La depravación con que animales, niños y otros subordinados desvalidos son objeto de persecución, constituye una medida del peso ejercido por las presiones de dominación sobre los perseguidores.

Incluso en la guerra, en la que se enaltece el acto de matar, puede verse funcionar este mecanismo. Los sargentos y otros suboficiales dominana frecuentemente a sus hombres con extrema crueldad, no sólo para imponer disciplina, sino también para suscitar odio, con la intención deliberadad de que este odio se redirija en el combate contra el enemigo.

Volviendo la vista hacia atrás, podemos ver ahora los efectos producidos por la carga, artifiacialmente pesada de la dominación ejercida desde arriba, que constituye una inevitable característica de la condición supertribal. Para el animal humano, que sólo hace unos cuantos miles de años era un simple cazador tribal, la anormalidad de la situación ha producido módulos de conducta que, para los niveles animales, son también anormales: la exagerada preocupación por el mimetismo de dominación, la excitación de contemplar actos de violencia, la crueldad deliberada hacia los animales, niños y otros subordinados extremos, los actos de homicidio y, si todo lo demás fracasa, los actos de autocrueldad y autodestrucción. Nuestro miembro de supertribu, descuidadndo a su familia para ascender un peldaño más por la escala social, recréandose en las brutalidades de sus libros y sus películas, dando patadas a sus perros, pegando a sus hijos, persiguiendo a sus subordinados, torturando a sus víctimas, matando a sus enemigos, causándose a sí mismo enfermedades por exceso de tensión y volándose la tapa de los sesos, no es un espectáculo agradable.

Ha alardeado con frecuencia de su carácter único en el mundo animal, y en este aspecto lo es.

Es verdad que otras especies se entregan también a intensas luchas por alcanzar un status y que el logro de una situación de dominio es, con frecuencia, un elemento que absorbe por completo el tiempo de sus vidas sociales. En sus habitats naturales, sin embargo, los animales salvajes nunca llevan semejante conducta hasta los límites extremos observables en la moderna condición humana. Como he dicho antes, sólo en las reducidas moradas de las jaulas de zoo encontramos algo que se aproxime al estado humano. Si, en cautividad, es reunido un grupo de animales demasiado numeroso para la especie de que se trate y es instalado luego con demasiadas apreturas en el inadecuado medio ambiente de unas jaulas, es seguro que se producirán grandes incidentes.

Tendrán lugar persecuciones, mutilaciones y muertes. Aparecerán neurosis. Pero ni siquiera el director de zoo menos experto pensaría jamás en apiñar y amontonar un grupo de animales en el grado en que el hombre se ha apiñado y amontonado a sí mismo en sus modernas ciudades. Ese nivel de anormal agrupación, predeciría sin dudarlo el director, causaría una fragmentación y colapso completos del módulo social normal de la especia animal afectada.

Se quedaría asombrado ante la insensatez de sugerir que debía intentar semejante instalación con, por ejemplo, sus monos, sus carnívoros o sus roedores. Sin embargo, la Humanidad hace voluntariamente esto consigo misma; lucha y se esfuerza bajo estas mismas condiciones y consigue sobrevivir. Conforme a todas las reglas, el zoo humano debería ser ya una vociferante casa de locos, en vías de desintegración hacia una completa confusión social. Los cínicos podrían argüir que éste es, en efecto el caso, pero, evidentemente no es así. La dirección iniciada hacia una mayor densidad de población, lejos de menguar está creciendo constantemente en impulso. Las diversas clases de desórdenes de conducta que he descrito en este capítulo son sorprendentes, no tanto por su existencia como por su rareza en relación a las dimensiones de las poblaciones implicadas. Son extraordinariamentes pocos los forcejeantes miembros de supertribu que sucumben a las formas extremas de acción que he examinado.

Por cada desesperado buscador de status, homicida, suicida, perseguidor, destrozador de su hogar o incubador de úlceras, hay cientos de hombres y mujeres que no sólo sobreviven, sino que prosperan bajo las extraordinarias condiciones de las multitudes supertribales. Esto, más que ninguna otra cosa, es un testimonio asombroso de la enorme tenacidad, elasticidad e ingenio de nuetra especie.

La imagen es de Banksy.co. uk

Gracias por tu calor, no pasaré frío. Pero sobretodo gracias por tu luz.

2009-06-13T15:32:00.000-07:00

El amor es intensidad y por esto es una distensión del tiempo, estira los minutos y los alarga como siglos. El tiempo, que es medida isócrona, se vuelve discontinuo e inconmensurable. Pero después de cada uno de esos instantes sin medida, volvemos al tiempo y a su horario: no podemos escapar de la sucesión. El amor comienza con la mirada: miramos a la persona que queremos y ella nos mira. ¿Qué vemos? Todo y nada. No por mucho tiempo; al cabo de un momento, desviamos los ojos. De otro modo, ya lo dije, nos petrificaríamos.

Octavio Paz

2009-06-05T12:28:00.000-07:00

Estudio lingüística y tengo severos problemas de comunicación, siento que tengo mi mente completamente desorganizada, en realidad es esta ciudad la que me esta matando lentamente, no he podido meter mis pies en un río o en el mar, ni siquiera he caminado por horas hasta cansarme por un camino de piedras y pasto. Estoy cansada de ver grises cada vez más grises.

Quiero salir de este stand-by en el que se encuentra mi espiritú, pese a todo por dentro me siento verdaderamante feliz, es como si mi interior no tuviera congruencia ni ilación con este triste entorno podrido. Supongo eso es lo que pasa.

Ahora me voy, tratando de llevar por esta vida esto que llevo dentro de mí que simplemente no sabe cómo lidiar y vivir en este mundo.

La pangloss.

2009-05-23T15:31:00.000-07:00

PRIMERO:

Amarás al planeta porque es
el gran hogar universal

Nosotros, los seres humanos, nos consideramos universales por haber sido dotados de la capacidad de decisión y tener la aptitud entre los seres vivientes para transformar el entorno natural y adaptarnos en la diversidad ecológica del planeta, por eso debernos amarlo, porque en él nacimos, en él vivimos como en la gran casa que nos abriga y nos refugia de las inclemencias siderales.

Roberto Díaz García
MORAL ECOLOGISTA, Condición del Siglo XXI.
Editorial Panorama.

(La imagen es de BANKSY.co. uk)

Las palabras no pueden expresar lo que siento.

2009-04-24T10:04:00.000-07:00

Quien no conoce nada, no ama nada. Quien no puede hacer nada, no comprende nada. Quien nada comprende, nada vale. Pero quien comprende también ama, observa, ve… Cuando mayor es el conocimiento inherente a una cosa, más grande es el amor…

PARACELSO.

Sé que han habido locos y también solitarios o solos realmente locos y locos verdaderamente solos. Sé que han habido además mujeres fuertes que fragilmente se han quebrado.

Han habido locos y solos que se han perdido en un mundo donde solo habitan un cúmulo de ideas sin sentido y ese espacio vacío inmensamente pesado, y además han vivido abandonados.

Nadie ni nada los ha buscado, nadie les ha hablado y viven y han vivido porfundamente aislados.

No quisiera que tú lo fueras, yo no quiero serlo tampoco.

La pangloss.

And the happiness is gone,

2009-04-18T14:31:00.000-07:00

¡Qué felicidad!

Mi cuerpo y mi cara no podían permitirse sentir tanta felicidad, la piel se estiraba sin que mi voluntad interfiriera.

¡Cuánta felicidad!

Y pese a que yo no quería que esa sensación se fuera, inevitablemente fue abandonando poco a poco mi cuerpo.

Y no hubo añoranza porque todo, incluso lo bueno tiene su fin.

Y sólo me quede ahí sentada sintiendo el calor del sol en mi brazo, el tiempo transcurrió lento y pude sentir como el día iba muriendo porque todo en esta vida tiene que morir.

La pangloss.

Vivimos por lo real: pero existimos por lo surreal.

2009-04-04T16:08:00.000-07:00

410

The first Day´s Night had come-
And grateful that a thing
So terrible -had been endured-
I told my Soul to sing-

She said her Strings were snapt-
Her Bow- to Atoms blown-
And so to mend her -gave me work
Until another Morn-

And then -a Day as huge
As yesterdays in pairs,
Unrolled it´s horror in my face-
Until it blocked my eyes-

My Brain -begun to laugh-
I mumbled -like a fool-
An tho´`tis Years ago -that Day-
My Brain keeps giggling -still.

And Something´s odd -within-
That person that I was-
And this One- do not feel the same-
Could it be Madness- this?

E. Dickinson.

Meli nirásti Édunguni

2009-03-26T17:10:00.001-07:00

Quisiera saber tantas cosas de ti, quisiera. Quisiera saber qué te paso en tu ceja izquierda, pero al mismo tiempo no quisiera saberlo de manera abrupta y repentina. Pues tengo un corazón débil que no podría sobrevivir esa intensidad de nuevo, quiero desentrañarte poco a poco.
Sé lo que me gusta, sentir tu andar junto al mío, sentir tu presencia en mi vida, escuchar tus frases (¡qué increíbles!) y soltar la risa que siempre haces se me escape.
Me gusta sentir cómo el tenerte cerca me invade de todo ese dharma interno que fluye en mi cuerpo, ¡en mi mente! y me hace creer que puede ocurrir lo mejor posible.
Haces que quiera creer, haces que quiera continuar.

La pangloss.
9 de Marzo del 2009.

Se detiene el tiempo:

2009-03-21T15:02:00.000-07:00

No había chico más insolente, ni más reservado que él. Fontaine daba la impresión de estar calificado para acceder a un estadio superior de la vida, de tener las manos metidas en el corazón de la realidad, mientras el resto de nosotros todavía estábamos aprendiéndonos citas de memoria y mendigando aprobaciones. Pese a que seguía sacando los libros del armario, todos sabíamos que no eran más que puntuales y que no estaba destinado a la sabiduría sino al capitalismo, como ya auguraban su tratos con la droga.

Sin embargo, Trip jamás olvidaría aquella tarde de Septiembre, cuando ya habían empezado a caer las hojas de los árboles. Al entrar a la escuela se encontró con el señor Woodhouse, el dierctor, que se acercaba por el pasillo. Trip ya estaba acostumbrado a topar con personas importantes cuando estaba puesto y, según nos aseguró, nunca se sentía paranoico por eso. No sabía explicar por qué la visión del director, con sus pantalones anchos y sus calcetines amarillo canario, hicieron que se le acelerase el pulso y comenzara a sudarle la nuca. El hecho fue que, con gesto imperturbable, Trip se coló a la primera clase que encontró.

Al sentarse no vio una sola car, no vio profesor ni alumnos y lo único que percibió fue una luz celestial que iluminaba el aula, un fulgor anaranjado que provenía del follaje otoñal. Era como si la clase se hubiera llenado de un líquido dulzón y untuoso, una miel casi tan ligera como el aire que inhaló.
El tiempo parecía transcurrir más lentamente y en el oído izquierdo percibió el campanilleo del Om cósmico con la claridad de un timbre de teléfono. Cuando le sugerimos que posiblemente estos detalles estaban relacionados con el mismo THC de su sangre, Trip Fontaine levantó un dedo en el aire y aquélla fue la única vez que le dejaron de temblar las manos durante todo el tiempo que duró la conversación.

- Sé muy bien que es estar colocado- dijo - pero esa vez era diferente.

Bajo aquella luz anaranjada, las cabezas de los alumnos parecían anémonas de mar que ondulasen dulcemente y el silencio de la clase era como el del lecho del oceáno.

- Cada segundo es eterno- nos dijo Trip al describirnos cómo, cuando se sentó en su pupitre, la chica que tenía delante se dio la vuelta y lo miró sin razón aparente.

No había podido decir si era guapa o no porque lo único que vio fueron sus ojos. El resto de la cara -sus labios carnosos, la rubia pelusilla del cutis, la nariz con las ventanas rosas y translúcidas- se dibujó vagamente mientras los ojos azules lo levantaban como una ola marina y lo mantenían en suspenso.

- Fue el punto fijo de un mundo que giraba- nos dijo, citando a Eliot, cuyos poemas completos había encontrado en la biblioteca deL centro de desintoxicación.

Aquella Lux Lisbon seguiría mirándolo durante toda la eternidad y Trip Fontaine le devolvería la mirada. El amor que Trip sintió en aquel momento por ella fue más auténtico que todos los amores que vendrían después porque sobreviviría a la vida real y seguía atormentándolo incluso ahora en el desierto, con su belleza y su salud arruinadas por completo.

- Nunca se sabe qué desencadenará el recuerdo-, nos dijo-. Puede ser cualquier cosa: la cara de un niño, el cascabel en el collar de un gato...

Jefrey Eugenides
Vírgenes Suicidas.

Si el mundo seguirá cayendose a pedazos pero yo...

2009-03-15T15:40:00.000-07:00

Mañana me lanzo a escuchar a radiohead. Eso es lo único que puedo decir, no espero nada, no he imaginado nada. Haré un par de preparativos, haré mis respectivas flexiones y prepararé todos los aditamentos para (supongo que lo será) un buen viaje sonoro. Pretendo zapatearle duro, largo y tendido. Y prometo ofrecer mis impresiones posconcierto.

Y todo se derrumbará ante nuestros propios ojos.

2009-03-14T13:36:00.000-07:00

Dicen llamarse Homo Sapiens Sapiens,
(aunque ello puede conducir a engaños,
pues en su inmensa mayoría son necios
usando crueles sus erróneos cálculos.)

E. M.

Todos se odian y todos se matan, nadie vive feliz en este maldito cautiverio. Y empiezo a tener miedo de lo que mis ojos están viendo. Porque todo se ha convertido en un torbellino descontrolado que cada vez más se vuelve más violento.

Y quisiera quedarme para siempre sentada a la sombra de este viejo árbol, pero no puedo porque pese a todo algo dentro de mí no me permite quedarme ahí. No puedo quedarme al margen mientras este mundo se cae a pedazos, surge dentro de mí una imperante necesidad por hacer algo, y yo en verdad no comprendo a este cuerpo que insiste en hacer algo. Tengo deseos de sentarme a llorar por todo lo perdido y por todo lo dañado pero de nada serviría. Mejor olvido esas ganas de sucumbir y las mando lo más lejos posible pues ¡quiero vivir!, quiero vivir pese a que sé que mis acciones no podrán enmendar todo lo malo pero quiero vivir, quiero intentar hacerlo sin lamentar la situación actual.

Busco paz para mi corazón que vive indignado y que además teme que lo que han visto mis ojos aún no ha sido lo peor.
Y sí, la verdad es que cada vez tengo más y más miedo.

La pangloss.

Sway With Me

sway with me, everything sad --
madmen in stone houses
without doors,
lepers steaming love and song
frogs trying to figure
the sky;
sway with me, sad things --
fingers split on a forge
old age like breakfast shell
used books, used people
used flowers, used love
I need you
I need you
I need you:
it has run away
like a horse or a dog,
dead or lost
or unforgiving.

Charles Bukowski

A mi hermana me gustaría decirle:

2009-02-28T16:32:00.000-08:00

No te sientas triste, no te sientas sola, observa todo lo que te rodea. Llena tus ojos de todo el azul que te puedas robar del mar. Disfruta tus buenas compañias, aléjate de las que sólo te hagan desperdiciar tu tiempo y tu energía.

Escucha cada murmuro, disfruta el silencio, detesta el ruido inecesario. Ama las cosas que haces y no permitas que la mente divague sin camino.

No permitas que la estupidez te absorba, a todos nos quiere atrapar. Extrañáme profundamente pero no pienses en mí todo el tiempo.

Y sobre todo, no olvides quién eres. Siempre recuerda que no importa dónde te encuentres, tú siempre serás la misma.

La pangloss.

She came and gave to me a lot of peace

2009-02-22T12:59:00.000-08:00

Nunca había sido amable con ella (ya la había visto en otras ocasiones), ni siquiera la había volteado a ver en otras ocasiones, cuando de la manera más austera posible le decía: "No gracias". Pero esta vez fue distinto, ella se acercó y yo me quede ahí, le compré una mermelada: "sin conservadores" me dijo, le creo, le creí total y absolutamente (¡además recicla sus frascos!).

Ella me miró a los ojos, ella se metió en mis ojos. Algo hizo en mí, porque después de que se fue me sentí tan llena de algo. Una mujer, no cualquier mujer, una monja, alguien que ha consagrado su vida a todo lo demás menos a sí misma, hablo conmigo, una mujer que vive y ama a un dios en el que yo no creo, ama a un dios del modo en que yo no puedo, cree conocerlo de un modo en el que yo tampoco he podido, y pese a todo ella se metió en mis ojos. Ella no puede entender (o al menos eso creo yo) el modo en el que percibo mi existencia en este mundo, mi origen, el profundo respeto que siento por cada pequeño átomo que conforma esta tierra, estos árboles, no puede entender ni saber de qué manera observo el cielo, ese amor , esa inexplicable emoción que siento al saber que yo también pertenezco a eso.
Algo hizo en mis ojos, hable con ella como si la conociera de por vida, hable con ella del modo más sincero posible sin proponérmelo, ¿Por qué me sentí tan en paz después de que hablamos?, ¿Por qué pese a lo diferente que eramos sentí que me entendía tanto?, ¿Pero sobre todo, por qué me ha dicho que espera que mi camino me conduzca a la verdad?

La pangloss.

It just a sunny-shine day.

2009-02-21T11:06:00.000-08:00

Trata de imaginar esto que ves a cómo era antes, es difícil, ¿verdad?
No hay manera de reconocerlo, no hay regreso,
estamos perdidos y pese a todo seguimos avanzando.

La pangloss.

Estamos abocados irremediablemente, en mi opinión, a recorrer un camino que nos lleva a las estrellas (a menos que, en una monstruosa capitulación ante la estupidez y la codicia, nos autodestruyamos primero). Y allí, en las profundidades del espacio, parece muy probable que, antes o después, encontremos otros seres inteligentes. Algunos de ellos estarán menos adelantados que nosotros; otros, posiblemente la mayoría, lo estarán más. Me pregunto si todos esos seres tendrán nacimientos dolorosos. Los seres más avanzados que nosotros tendrán aptitudes muy superiores a nuestra capacidad de comprensión. En un sentido muy real, nos parecerán algún tipo de dios. La especie humana tendrá que esforzarse mucho para crecer.

Carl Sagan.

Ayer me sentí tan insulsa, tan incomoda, tan inservible...

2009-02-08T10:19:00.000-08:00

Me disponía a hacer mis hot cakes (con leche de soya y sin huevo por supuesto) cuando pongo el once y ¡qué es lo que ven mis ojos!:

Veo un oso polar nadando a la deriva, al oso lo están filmando desde un helicóptero , no hay hielo cerca, finalmente llega a una isla, una muy pequeña isla llena de morsas, el oso pese a que consigue llegar está exhausto, no puedo imaginar cómo se siente pues mi estúpido cuerpo jamás ha sentido eso. Y si pese a que está completamente abatido se muere de hambre porque a continuación intenta morder a una morsa (así de grande es su hambre) al ver que no puede se lanza sobre una cría de morsa, la madre lo cubre con su cuerpo, las otras morsas intentan con su colmillos lastimar al oso de algún modo, por supuesto que no consigue su objetivo, fue triste, fue una de las cosas más tristes que haya visto. Pensé tantas cosas 1)¿por qué estás aquí en la comodidad de tu casa?, ¿por qué no está tú ahí o alguien, cualquiera ahí, no filmando (finalmente todos los animales incluso en su agonía, en su lucha por sobrevivir, terminan siendo nuestro pinche entretenimiento) porque no hay nadie que considere necesario intervenir.

2) Que alguien me explique porque simplemente yo no entiendo porque todas las acciones "conservacionistas" son tan pasivas, porque todas son tan especistas.

3) Que puedo hacer finalmente yo, sin lana, sin poder articular ni una pizca de otro idioma más que el mío, que puede hacer esta simple mortal, que puedo hacer en mi presente sentí tanta repugnancia por todos y todo, por mí, principalmente por justificarme y ser igual o peor de pasiva que el resto del mundo.

La pangloss.

De José Carlos Becerra...

2009-02-07T12:47:00.000-08:00

BLUES

No era necesaria una nueva acometida de la soledad para que lo supiera. Navegaba la mar por un rumbo desconocido para mis manos. Donde el amor moró y tuvo reino que da ya sólo un muro que avasalla la hierba.

Queda una hoja de papel no en blanco donde está anocheciendo. Donde goteaba luceros una noche sobre unos hombros limpios como verdad mostrada, sólo queda una brisa sin destino. Donde una mujer fundara un beso sólo árboles postrados al invierno. Y no era necesario decirlo. El corazón sin que sea una lágrima puede sombrear las mejillas.

La ventana da a la tristeza. Apoyo los codos en el pasado, y sin mirar tu ausencia me penetra en el pecho para lamer mi corazón. El aire es una mano que está hojeando mi fente. Mi frente donde la luna es una inscripción, una voz esculpiendo su olvido. Como humo la luna se levanta de entre las ruinas del atardecer. Es muy temprano en ese azul sin rostro. No era necesario enturbiar la soledad con el polvo de un beso disuelto. No era necesario memorizar la noche en una lágrima. Labios sobrecogidos de olvidos, pulsaciones de un oleaje de mar ya retirándose, ruido de nubes que el otoño piensa.

Hay lápices en forma de tiempo, vasos de agua donde el anochecer flota en silencio. Hay la rama de un árbol como un brazo esculpido por algún abandono.

Hay miradas y cartas donde la noche puso en marcha al vacíio, a las frentes que extinguen su remoto color sobre letras que enlazan señales de viaje.

Aquí está la tarde. Puede enrolarse en ella quién esté enamorado. Aquí está la tarde para designar una ausencia. Suena en mi pecho el mundo como un árbol ganado por el viento.

No era necesaria la tarde, tampoco este cigarro cuyo humo puede ser otra mano evaporándose. Invernará la noche en mi pecho. No era necesario saberlo. No tiene importancia. Espero una carta todavía no escrita donde el olvido me nombre su heredero.

José Carlos Becerra

Bibliografía:

Becerra, José Carlos El otoño recorre las islas, prológo de Octavio Paz.

Vivimos igual que ratas de laboratorio, no estamos donde deberíamos estar, vivimos mal.

2009-01-27T14:39:00.000-08:00

En el libro Las drogas y la mente (De Ropp) su autor lo expone sin rodeos:

Algunas ratas con electrodos en ciertas regiones del hipotálamo se estimularon más de 2 mil veces por hora, durante un día entero. ¡Sorprendente hallazgo! Qué curiosos abismos de depravación se abren ante nuestros ojos. Si fuese humana, esa rata enloquecida de placer presentaría justamente el cuadro de depravación moral del toxicómano que trota la calle en busca de droga, mientras su mujer y sus hijos mueren de hambre en un hotel de mala muerte. ¿Será posible que los neurofisiológos hayan logrado aquello que ni siquiera el demonio consiguió con todos sus siglos de experiencia? ¿Acaso habrán conseguido inventar una nueva forma de pecado?

En efecto, muchos conciben hoy el uso de ciertas sustancias como una nueva forma de pecado, y los códigos tipifican esa conducta como nueva forma de delito. "La droga" hace enloquecer de placer al hombre, como el electrodo convenientemente implantado en su hipotálamo hace que la existencia de la rata "se convierta en un largo orgasmo". Se diría que ninguna de estas dos cosas es explicable sin un trasfondo de intenso descontecto individual (De Ropp pasa por alto que el roedor supuestamente demenciado por la lujuría es un animal sometido a intervenciones dolorosas, cargado de protésis que su organismo rechaza, recluido en un medio extraño y sujeto a toda clase de violencias; por la misma lógica, una persona que en condiciones análogas prefiera cloroformo o morfina a alimentarse está convirtiendo su vida en un "abismo de depravación".
Parece plausible que en vez de voluptuosidades postivas la rata obtenga algún grado de analgesia.
No sería, pues, extraño que su compulsivo recurso a la estimulación eléctrica experimentara importantes modificaciones si puede existir libremente en su medio natural), y que en el caso humano debe achacarse también al malestar general que en la cultura, que Freud y otros describieron con lucidez hace ya medio siglo. Sin embargo, la situación ha cambiado considerablemente en la sociedad consumista. Hace medio siglo el malestar social e individual se admitía, mientras ahora "es como si existiera un tabú que prohibe definir como repugnancia la repugnancia que produce esta sociedad" (Behr) Quien vulnere dicha regla, sea grupo o sujeto singular, se autoincluye en el bando de los enfermos mentales, y como enfermo mental -además de pecador y delincuente- viene siendo tratado el usuario de drogas ilícitas desde hace algunas décadas.

Historia de las drogas 1, Escohotado Antonio.
Historia. Alianza Editorial.

Noviembre de 2008.

2009-01-27T14:12:00.000-08:00

En un principio tenía ganas de poseerte a través del lenguaje. Lo he pensado mejor y creo que prefiero conservarte en mi memoria sin palabras ni descripciones de ningún tipo, ¿cómo expresar lo que siento por ti?, ¿cómo explicar el cúmulo de sensaciones que me provoca sentir tu andar junto al mío?, ¿cómo explicar esa complicidad que siento cuando estamos juntos? No puedo verbalizarlo plenamente pero sé que estás ahí y el tener este conocimiento me basta.

No he podido evitarlo pero de algún modo has conseguido ser parte de mi soledad. Vas dentro de mí como un olor discreto que solo mi nariz percibe, y creo que soy la única capaz de distinguirlo porque es un olor atemporal y al mismo tiempo es como un olor que de tan antiguo ha conseguido invadirme desde lo más profundo.
Soy capaz de ver la situación real pero a veces me fascina imaginar que todo esto debe significar algo, y así vivo con esta bella sensación dentro de mí, me invade y me agrada tanto que no me parece necesario desecharla, vivo feliz y así seguiré.

La pangloss.

Noviembre 2008.

Tengo las manos frías y el corazón vacío.

2009-01-17T14:46:00.000-08:00

Tengo las manos frías y siento el corazón vacío. Vivo feliz pese a todo, me gusta devorar libros, me gusta sumergirme en la música.

Cada vez me acostumbró más a este vaivén entre la música, los libros y la realidad. A veces pienso que vivo en un punto intermedio entre uno o/y otro. Creo que ni siquiera estoy del todo en este mundo. Todo se entremezcla y mi vida se convierte en un soundtrack cuyo fondo es la música que escucho y las imagenes que veo son los libros que leo.

La pangloss.

Será raro, tal vez si un poco extraño pero no creo que sea malo.

2009-01-03T13:29:00.000-08:00

Se fue mi hermana, sólo por 2 meses, será difícil si ya lo creo, de algún modo ella y yo siempre hemos creado nuestra alianza, pero es justo, digo cuando me salí de mi casa ella tuvo que atravesar por lo mismo, yo no estaba y durante mucho tiempo casi no nos vimos, será una situación similar, el internet une, al menos no es como antes, como cuando alguien se iba a otra ciudad, a otro país y no había manera de enterarse que ocurría con la otra persona, ahora ya todo mundo puede estar comunicado.

Podré saber en qué estado se encuentra, y ella podrá hacer lo mismo conmigo pero pese a todo por supuesto que será extraño, será raro pero no será malo.

Nota: Me encuentro así de positiva pues este es el primer día sin ella, esperemos que el ánimo siga siendo el mismo por el resto de los días.

La pangloss.

Un santuario dentro de un fango de desinformación y desconocimiento, eso es la megabiblioteca para mí.

2008-12-10T14:16:00.000-08:00

Todo puede mejorarse, ya no es tan insufrible tratar de llevar una buena vida en esta ciudad que se caracteriza más por ser todo lo malo que otra cosa, al menos la megabiblioteca vasconcelos ha sido reabierta, y eso significa mucho, demasiado para mí.

Me gusta, me agrada sentarme a leer, incluso no me importa el color gris que tiene, hay libros, demasiados libros!!
Hay silencio, es el santuario o mejor dicho se ha convertido en el refugio de los solitarios que como yo, sospecho que la consideran un paraíso dentro del mismísimo infierno.

Un cuarto propio...

2008-11-02T12:34:00.000-08:00

Para escribir novelas, una mujer debe tener dinero y un cuarto propio.

Virginia Woolf

Es por esto que no he escrito, porque no tengo ni uno, ni otro. Sólo consigo darle cierto alivio a la mano y me permito escribir 2 o 3 frases que se parecen más a los desvarios de una idiota, a bagatelas sin sentido, simplezas que no merecen perpetuidad ni aquí, ni en ninguno de mis cuadernos.
En algún tiempo era capaz de armar y acomodar las frases, conseguía un par de cuentos. Hoy, ni mi vida, ni lo que escribo tienen pies ni cabeza: Un cuarto propio no tengo, ni siquiera tengo un lugar que pueda llamar mi hogar, mío, no de mis padres. Ningún lugar es mío, no soy capaz de poseer ni siquiera un espacio donde pueda tener el silencio o el ruido que yo desee.
En cuanto al dinero pese a que el dinero carece de valor para mi, (exceptuando lo necesario -obviamente-) el "dinero" casi siempre se ha convertido más que una preocupación, es para mí una especie de impedimento que no me permite ser, ni hacer lo que deseo.
Si no soy capaz de conseguir esto entonces concluyo que por supuesto que no escribiré nada, al menos por el momento.

Debí, pero no pude.

2008-11-01T11:48:00.000-07:00

Debí de haberle dicho aquel día en el pasto: "Perdón por mi silencio, últimamente me he sentido inmesamente triste y sin embargo reconozco que en este momento me siento profundamente feliz escuchándote".
Como explicarte que decidí guardar silencio, en vista de que nadie entendía el significado de mis palabras, me volví muda, cómo decirte que paradojicamente yo aquel día hubiera podido conversar contigo. Quería contestarte.
Recuerdo que me gustó lo que ese día sentí, no era comodidad era algo más cercano a una profunda paz, algo estaba ocurriendo con mi cuerpo, sin embargo, más que cansada estaba sedada, tenía una profunda ansía por que el tiempo pasará lento. Que no tuviera que irme, al menos no tan pronto, lo único que deseaba era quedarme aquella tarde un momento más contigo.
Quería contestarte pero mi boca no se abría, lo peor es que mis oídos tuvieron que conformarse con devorar tus palabras.
Tuve que guardarlas en mi memoria, escribir esto en este momento. Enmudecida y entumecida estuve.

La Pangloss

No quiero que nadie se entere, que nadie me mire a las tres de la mañana paseando de un lado a otro de la estancia, loco, lleno de ti, enamorado. Iluminado, ciego, lleno de ti, derramándote. Digo tu nombre con todo el silencio de la noche.

jaime sabines

El verdadero filósofo es el que se queda sin pelo pero se libra de las pulgas. Virginia Woolf (Flush)

2008-09-19T17:02:00.000-07:00

Podría estar más sola
sin mi soledad-
tan habituada estoy a mi
destino-.
E. Dickinson

Voy bien, me siento bien. De algún modo es facíl hacer de mi soledad algo oficial, solo era cuestión de hacérmelo saber pues en un modo muy profundo ya estaba acostumbrada, andaba sola, dormía sola, vivía sola, no hablaba con nadie (ni siquiera contigo). Sigo siendo la misma, es sólo que ahora ya no espero nada.

Ahora estás fuera de mi vida. Ahora todo va bien.

Voce del vento portani il mio amore...

2008-09-04T15:24:00.000-07:00

Él era débil, y yo era fuerte -después-
él dejó que yo lo hiciera pasar-
yo era débil, y él era fuerte entonces-
yo lo dejé que me guiara a mí -a casa.

No era lejos -la puerta estaba cerca-
no estaba oscuro -él avanzaba - también-
no había ruido, él no dijo nada-
eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió -tuvimos que separarnos-
ninguno -era más fuerte - ahora-
él luchó - yo luché - también
¡No lo hicimos - a pesar de todo!
E. Dickinson

Y TODOS VIVIMOS TAN SOLOS, TAN AISLADOS, DESEANDO LA LLEGADA DE UN BUEN ABRAZO, CON DESEOS DE TENER UNA BUENA COMPAÑÍA.

Y SÓLO HACE FALTA HACERLO, HABLAR, COMUNICAR, PEDIR, INICIAR EL ENLACE Y SÓLO HACE FALTA QUE HAGAMOS ESO. PORQUE DE OTRO MODO TODO RESULTA TAN ABSURDO PUES A TODOS NOS CANSA, NOS ACABA, NOS ARRUINA ESTA INDIVIDUALIDAD SOLITARIA. ESTA ASFIXIANTE SENSACIÓN DE SOLEDAD.

Y SI A ESTE ANDAR SOLA POR LA VIDA LE AGREGO MI TOTAL INCAPACIDAD PARA COMPRENDER A LA MAYORÍA DE LAS PERSONAS QUE HABITAN ESTE MUNDO, ENTONCES TODO SE VUELVE AÚN MÁS PESADO Y A VECES SIENTO QUE YA NO PUEDO CONTINUAR.

ODA AL ETERNO RETORNO I.

2008-08-19T13:44:00.000-07:00

Lo que nunca voy a olvidar y lo que nunca jamás se volverá a repetir será esa sensación aquel día tu y yo en el pasto.

No era aún ni mediodía, yo estaba soñolienta y cansada sin embargo ese era mi momento, mi gran momento a la Otelo: el sonido del aire, la paz que podía sentirse, el cielo azul y limpio.

En ese preciso momento no me importaba que dentro de poco ya tuvieramos que irnos, no pensaba en nada más que en el presente, después yo volvería a ser la muda de siempre, no importaba que al anochecer lloviera torrencialmente. Justo ese era el momento en el que felizmente podría detenerse el tiempo.

A mi no me quedaría otra cosa por hacer más que esbozar una sonrisa en mi rostro, la más sincera, la sonrisa más verdadera que haya podido hacer mi rostro.

Quisiera hablar de ti a todas horas en un congreso de sordos, enseñar tu retrato a todos los ciegos que encuentre

quiero darte a nadie para que vuelvas a mí sin haberte ido.

En los parques, en qué hay pájaros y un sol en hojas por el suelo,
donde se quiere dulcemente a las solteronas que miran a los niños,
te deseo, te sueño.

¡Qué nostalgia de ti cuando no estás ausente!

(Te invito a comer uvas este tarde
o a tomar café, si llueve,
y a estar juntos siempre, siempre, hasta la noche).

Jaime Sabines

Era de madrugada...

2008-08-13T08:34:00.000-07:00

Soñe contigo, entraba a un cuarto con la puerta abierta, me estabas esperando con dos maletas negras y enormes. Era de madrugada, estabas acostada y te veías exhausta y solo me estabas esperando para despedirte, no podías irte porque era de madrugada pero aún así te saliste, corriendo de algún modo conseguiste perderte de mi vista pues yo no sé a dónde te fuiste que ya no pude alcanzarte.

Recuerdo que me desperté, era de madrugada y pensé: "tal vez yo, tal vez tú, tal vez las dos teníamos deseos de despedirnos en este el mundo real".

Sé que no habrá nada en este mundo que pueda hacer para cambiar lo que te hice, no puedo modificar el pasado, me he convertido en la mejor juez de mis acciones en el presente.

Espero en verdad que estés bien.

Y ELLA ERA LA MUJER MÁS SOLA Y LA MÁS ALEGRE.
SU SILENCIO Y SU MIRADA PESABAN COMO EL ACERO,
PERO LO ÚNICO QUE QUERÍA ES QUE TE LA PASARAS CON ELLA TODA LA TARDE.
RECUERDO QUE SU RISA ERA TAN FACÍL, TAN FLUIDA Y TAN FUERTE,
ASÍ TE RECUERDO YO.

La pangloss

II

2008-08-04T15:45:00.000-07:00

Grito un grito fuerte que no escuchas y te pide: "No te alejes, necesito que no te alejes. Pareciera que a veces no existe explicación ni respuesta.

Estoy podrida, perdida, cansada, jodida, enferma, sola, triste y fallando. No puedo dormir, no puedo dormir ni dejar de pensar y sentir que estoy fuera de lugar.

Pedida, llorando, preguntando, podrida y fallando.

Ni siquiera tengo deseos, impulsos o motivos para sacar mi propia vida a flote. Estoy confundida, sola y callando, cuando lo único que quiero es gritar.

Por eso estoy vacía, quebrada, hueca, perdida, buscando y fallando.

La pangloss

I

2008-07-24T09:05:00.000-07:00

Creo que encuentro mucho de poético en tu intención de irte a aquella isla. Ya no estoy enojada por tu insistencia en alejarte de mí. Cuando yo estuve también ahí tuve la total sensación de sentirme aislada, todas esas personas tan ajenas logran intensificar aún más esa sensación de saberte un ser desconocido.

Ese es tu deseo, ese es tu deseo y yo no puedo hacer nada al respecto, sin embargo tengo la impresión de que de lo que vienes huyendo no puedes escaparte, sabes que es algo de lo que no podrás escaparte pues es algo que llevas dentro y te resistes a dejarlo ir.

Y eso que llevas dentro no te dejará libre, nunca.

La pangloss

y finalmente vuelvo...

2008-07-24T08:54:00.000-07:00

Vuelvo al viejo rincón de donde me sacaste, me parece que no tengo nada que hacer allá afuera, vuelvo a guardarme.
Vuelvo a ser la observadora incansable, la espectadora de los hechos, no más la ejecutante.

¿Bajo qué cielo estará ahora Ryuchiro con su triste libro?, pensé.
¿Qué me enviará la próxima vez? ¿Y desde dónde?
Junto al rumor de un viento lejano y el olor del mar.
De pronto tuve un presentimiento. Tal vez en un determinado momento de su viaje me escriba en una carta lo que no ha conseguido decirme a través de los objetos. Porque es escritor. Y tengo la impresión de que, después de aquella noche, yo soy la única destinataria posible de esa carta.

Espero ese escrito suyo.

[...]

No espero nada romántico. Sólo algo a modo de reparación. Palabras semejantes a respuestas, escritas de la forma adecuada para llenar el vacío dejado por mi hermana. Palabras que posiblemente contengan un mensaje.

Él es el único que puede escribirlas.
Sé que si las leo me ayudarán. Por eso espero ardientemente esas palabras.

Banana Yoshimoto.

Please come back to me...

2008-07-18T21:45:00.000-07:00

Repito la frase que se va convirtiendo en una oración, en una invocación.

NOTAS DE HASTÍO

No estás.
Así se ha deshecho nuestra historia.
Han desaparecido
-rosario de burbujas-
pasiones domadas entre
cuatro paredes y
promesas intuidas en mil calles.

Miren Agur Meabe

Siento este vacío dentro de mi cuerpo. Siento esta profunda soledad y al mismo tiempo, este primitivo, ancestral deseo de saber si te encuentras bien.

Ahora ya no puedo llamarte, no es justo para mí (¡mucho menos para ti!) buscarte, yo ya estoy fuera de tu vida, tú ya estás fuera de la mía.

A veces por las noches me acuerdo mucho de ti, de todas y cada una de las cosas que hicimos, me gustaría seguir compartiendo mi vida contigo pero no existe manera de poder compaginar el rumbo que han tomado nuestras vidas.

Y todo se acomoda de una manera muy suave y esta suavidad ha llegado inlcuso a molestarme pues todo luce como si de este modo debió de haber sido todo.
Duelen en la memoria todas aquellas cosas que quedaron por hacer, todos y cada uno de los esbozos de posibles posibilidades que pudieron haber sido, y tengo que aprender a vivir mis días de este modo, sin ti.

Sólo puedo suponer.

2008-07-17T09:22:00.000-07:00

Sé que estás ahí, puedo suponer lo que haces, no puedo imaginar lo que piensas, puedo suponer lo que estas haciendo pero no lo puedo saber con verdadera certeza. No sé si lo sepas pero evidentemente nada volverá a ser lo mismo sin ti.

Esta noche yo te siento apoyada en la luz de mi lámpara, yo te siento acodada en mi corazón; un ligero temblor del lado de la noche, un silencio traído sin esfuerzo al despertar de los labios.

Siento tus ojos cerrados formando parte de esta luz; yo sé que no duermes como no duermen los que se han perdido en el mar, los que se hallan tendidos en un claro de la selva más profunda sin buscar la estrella polar. Esta noche hay algo tuyo sin mí aquí presente, y tus manos están abiertas donde no me conoces. Y eso me pertenece ahora; la visión de esa mano tendida como se deja el mundo que la noche no tuvo.
Tu mano entregada a mí como una adopción de las sombras.

José Carlos Becerra. 20 de Diciembre de 1964, México.
(El otoño recorre las islas)

De Wilhelm Reich:

2008-07-17T09:16:00.000-07:00

- La historia de la sociedad humana nos enseña que la institución matrimonial no es natural, sino que desde un principio se fue constituyendo en la misma medida en la que el desarrollo de la propiedad privada iba progresando y también que la relación social entre dos personas se transformó en una relación mercantil.

- La función política (del matrimonio), es la menos conocida pero no por ello la menos importante: es la columna vertebral de la familia burguesa, estructurada a imagen y semejanza del Estado.
En el seno de la familia, el niño empieza ya muy pronto a absorber la ideología burguesa. En esta fabrica de ideología burguesa que es la familia, aprende el niño desde su más tierna infancia a humillarse ante la imagen del padre; modelo de toda posterior autoridad. Una juventud dependiente y reprimida por la unión familiar es el presupuesto de los "honrados burgueses". Vemos por el contrario que los jóvenes revolucionoarios son los que se separan más y más de la unión familiar.

- La prostitución constituye un embrutecimiento de la vida sexual en sí mismo, puesto que en primer lugar el amor, que como todas las otras cosas en la sociedad capitalista se convierte en una mercancía, y la ternura de las relaciones amorosas, quedan excluídas por completo en el trato con las prostitutas.

LA EXCITACIÓN SEXUAL. 

El hombre síquicamente sano sufre en periodos de tiempo más o menos regulares una excitación y tensión internas que están ligadas al deseo de establecer relaciones sexuales. La esencia y fundamento de esta excitación y tensión sexuales no han sido aún científicamente aclarados.

La teoría mejor fundamentada es la que dice, que por el cuerpo humano circulan materias químicas inicialmente segregadas en los testículos del hombre y los ovarios de la mujer, pero que también son segregadas por otros órganos (glándulas de secreción interna) y que son estas materias químicas las que producen tanto la tensión corporal como el deseo síquico de satisfacción sexual, es decir, de relajación de esta tensión.

En caso de que no existan perturbaciones en el desarrollo corporal y síquico la excitación se produce predominantemente en los órganos sexuales. Esta excitación se manifiesta en el hombre por la erección del pene, con o sin motivación externa, y en una especial sensación en los órganos sexuales comparable a un agradable picorcillo.
También en la mujer se producen parecidas reacciones, la vagina se humedece, afluye abundante sangre a los órganos sexuales y siente un fuerte picor en el clítoris. Todos estos fenómenos dependen de la excitación de los nervios, que ensanchan los vasos sanguíneos en los órganos sexuales, por lo que se produce la congestión sanguínea, la secreción de un líquido para suavizar los roces y la sensación de tensión.

En el período de la maduración sexual, aproximadamente entre los 12 y 15 años, estas circunstancias incitan al frotamiento y rozamiento de los órganos sexuales, es decir, a la llamada masturbación (onanismo). La excitación no se produce exclusivamente en los órganos sexuales (sino que se extiende por todo el cuerpo, por los lugares especialmente sensibles a la excitación sexual, las llamadas zonas erógenas".
Además de los órganos sexuales, constituyen zonas erógenas la piel de la espalda, la parte inferior de las nalgas, los pezones (especialmente en la mujer), la zona alrededor del ano, los labios y los lóbulos de las orejas. Se puede decir que no existe apenas ninguna zona de la piel de la que no se puedan despertar impulsos sexuales más o menos fuertes. La excitabilidad de estas zonas erógenas es diferente en cada persona. Cuando no se es consciente de la naturaleza de este estado de cosas, surgen en el estado de excitación sexual todo tipo de fenómenos síquicos, cuya verdadera causa es comprendida por pocos. En caso de que la tensión sexual no sea satisfecha en uno u otro momento por medio de un coito, o una masturbación si faltase compañia sexual; la excitación degenera en un estado de ánimo que generalmente se califica de "nervioso". Se produce un desasosiego, una intranquilidad que llega facílmente a perturbar la vida profesional o cualquier ocupación en la que nos hallemos. No puede uno concentrarse en sus pensamientos, no podemos permanecer tranquilamente sentados en un sitio, se siente en uno mismo el violento afán por hacer cualquier cosa, pero rapidámente nos llegamos a convencer de que nada nos sirve la nueva actividad que hemos comenzado. Se hace uno facilmente irritable, se reacciona ante motivos pequeños con rabiosos ataques - o en general las mujeres- con lloriqueos, sin que para ello se pueda alegar ningún motivo.

Todo esto da lugar a situaciones angustiosas y con ello surgen las palpitaciones cardíacas, falta de sueño y dolor de cabeza, ligeros agotamientos y sensaciones de calor y frío, son con frecuencia los primeros síntomas de una enfermedad síquica, que empieza como consecuencia de una vida sexual perturbada.

¿Debo?

2008-07-17T09:11:00.000-07:00

Debo..., ¡no!...¿Debo escribirlo realmente? ¿Quiero escribirlo?, ¿Servirá de algo si me lo pregunto?, tendrá sentido crear suposiciones. Me parece que esto no me conducirá a alguna parte, mejor dejo de imaginar, será mejor detenerme y acabar con esto.

La pangloss

DESCUBRÍ DOS COSAS:

A) QUE LA MAYORÍA DE LOS EDITORES CREÍA QUE TODO LO QUE ERA ABURRIDO ERA PROFUNDO.

B) QUE YO PASARÍA DÉCADAS ENTERAS VIVIENDO Y ESCRIBIENDO ANTES DE PODER PLASMAR UNA FRASE QUE SE APROXIMARA UN POCO A LO QUE QUERÍA DECIR.

El incendio de un sueño, Bukowski Charles.